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jueves, 8 de enero de 2026

 

CREO Y MAL QUE NOS PESE QUE NUESTRO PRESIDENTE TIENE UNA GRAN TALLA POLÍTICA Y ES EL GOBERNANTE QUE ESPAÑA NECESITA

 

DE ACUERDO A MEDIAS CON SÁNCHEZ QUE EN LAS CRISIS INTERNACIONALES REVELA SU ALTURA DE MIRAS

 Yo no tengo pelos en la lengua, no me caso con nadie. A lo largo de mi carrera profesional como corresponsal en Inglaterra y USA alcé el lábaro de los intereses patrios frente a la estulticia circundante o el tancredismo de la mayor parte. Ahora compruebo yo con satisfacción cómo Pedro Sánchez al cual he breado de lo lindo en esta bitácora muestra su talla, su "stamina" de buen político. 

Sabe dar una de cal y otra de arena. La de cal enviar tropas a Palestina para evitar que sigan siendo niños palestinos devorados por el hambre o las bombas sionistas. 

La de arena ucrania. Allí no se nos ha perdido nada a los españoles.  Muy pocos conocen la historia de Rusia. Yo algo he leído y sé que Crimea, Yalta, Donbás y las tierras negras del gran granero de trigo siempre pertenecieron a Rusia.

 No conviene enemistarnos con los rusos. Recordemos a nuestro soldados de la Blau que en número de varios millares fueron arrasados por el ejército rojo. Cayeron por nuestra libertad. La victoria ruisa sobre el fascismo permitió la democracia y trajo una serie de valores de los cuales hemos gozado durante más de medio siglo durante la llamada guerra fría, precisamente ahora cuando Trump ese forajido no se cansa de pregonar la guerra caliente.

miércoles, 7 de enero de 2026

 

MUJER RUSA DROGADA Y PROSTITUIDA

 





esta pobre mujer rusa cayó en manos de proxenetas judeo americanos. Explotan su cuerpo y la pasean por los prostíbulos de la red, de Estambul y media Europa. No es algo que tenga que ver con  la tradicional teoría del oficio más viejo del mundo. Se trata de una táctica de penetración geopolítica por el cuarto trasero. Son tácticas de la bestia para corromper a la juventud. Los lenones peinan los harenes cibernéticos para ganar dinero con las sisas y comisiones de la prostitución y escogen sus víctimas entre muchachas incautas e inconscientes. Como no pueden con las armas nucleares, tratan de derrotar a Rusia con la vagina de sus bellas mujeres. Ello nos causa tristeza y pavor

Su proxeneta que opera en el chat con el nik  BJWKJ50 es un judío polaco que la compró hace un año y la explota sacando todos los rendimientos de su trabajo en la prostitución. Ella solo recibe un cincuenta por ciento. Abominable alcahuete, pimp infame, macarra que la manda flores y la pega palizas. después porque a la pobre chica le debe de ir la marcha.
 La violencia contra las mujeres en este submundo de la Red está a la orden del día. Es una explotación y cosificación de la mujer. ¿Dónde están las feministas?

domingo, 4 de enero de 2026

  EL DÍA  DE SAN ODILÓN 3 DE ENERO. FUE UNA FECHA TRÁGICA

 

En la noche de la fiesta de san Odilón Abad los helicópteros movieron sus hélices sobre Caracas y la capital del país hermano fue bombardeada por los sicarios de Donald Trump el nuevo Herodes, el gran verdugo apocalíptico, asaltaron la vivienda de Nicolás Maduro Moro y, habido y maniatado por los sicarios, esposado y con pihuelas en los pies  lo trasladaron a un portaviones y desde allí fue llevado preso a NY. 

El derecho internacional fue pisoteado pero el cara de cerdo ojiporcuno se jactaba de haber invadido Venezuela. Aquí mando yo. Todo vuestro petróleo es nuestro. A tomar por culo. 

San Odilón el monje benedictino que desde los cielos veía el asalto debió de estar que trina y dejó caer desde lo alto del cielo una maldición contra el verdugo de los derechos humanos que no acabará su mandato y dentro de un mes lo cantarán el gorigori. 

Morirá de un ictus o de un ataque al corazón. Fue precisamente este monje benedictino el que instituyó la fiesta de los fieles difuntos el 2 de noviembre y desde entonteces suenan los himnos mortuorios en los cementerios, se esparcen sobre el cielo las notas del Dies Irae y del Requiem aeternam.

─Padre ¿Cuánto vale una tremenda? ─ le gritó a don Florindo que fue profesor mío en el seminario un gitano cuando estaba enterrando a su padre.

─Lo que tú quieras, hijo

El hijo del difunto de la raza calé sonriéndose generoso le dio mil duros al preste. Pero en los funerales de Trump no habrá tales antiguallas. Le cantarán un kadish los rabinos. 

El cuerpo de los déspotas es también para la tierra porque no hay gobierno que permanezca muchos lustros ni mal que cien años dure. Amen. Dios nos coja confesados. A tuerto o derecho nuestra casa hasta el techo

domingo, 04 de enero de 2026

jueves, 1 de enero de 2026

 

VERSOS PARA EL NUEVO AÑO

 

Campanas de navidad no se escucharon aquende

Allende repican recio

Voleando los años

Entre el turrón, los alcanfores

Y las lágrimas que se fueron

No hubo voladores en el jardín central

Traspatio de mis sueños

Alvaro y Cris, Almu, Sofia, Carla, Mariajo

Junto al belén

Cantamos villancicos

Bebiendo el dulce vino de la ternura

En el recuerdo de os que se fueron

En el guarmiel y la bursaca

Guardo los sueños infantiles

Resuenan músicas y cantos

Que se extinguieron

 Fluye el agua

Por las alcantarillas del mundo

Rebosan los imbornales

Mojando mis cartapacios

Llevándose el balasto y la arena

La obra muerta de mis versos

El fuego errante se pasea

Por aquel cementerio

En la colina

Me siento denso, vilordo, tardo

No alcanzo al aguamanil

Pero bebo en el jarro de mis deseos

Feliz a todos

Por el año nuevo

 

jueves, 1 de enero de 2026

miércoles, 31 de diciembre de 2025

 SAN SILVESTRE Y EL ÚLTIMO PAPA

 

Dicen por Astorga cuna del bable “San Silvestre el año acabeste” y hurgo entre mis papeles y encuentro una profecía sobre el último Papa. Este patricio romano empezó su pontificado cuando aun humeaban las cenizas de los mártires en la última persecución de Galba. 

Cuando apareció en el cielo una estrella que gritó a Constantino “in hoc signo vinces”, cayó el emperador de hinojos y desde entonces todos los cristianos andamos persignándonos por el camino y haciendo la señal  de la cruz par espantar a los malos espíritus. Melancólica tarde de san Silvestre que yo celebro con tedeums y letanías. 

Tedeums por lo vivido y letanías de arrepentimiento. Cuentan las crónicas que el bendito Silvestre que vivió a mediados del siglo IV se distinguió entre los padres del Concilio de Nicea cuyo bimilenario acaba de tener lugar fustigando la teología antitrinitaria arrianos y donatistas. 

Yo pecador de 81 años he visto pasar la vida. Ya casi nada me sorprende. Silvester Abend la tarde de este que fue uno de los primeros papas  llena de tristeza y melancolía las calles de Alemania. Dice la tradición que san Silvestre  antes de ser ordenado presbítero fue un militar destinado a un destacamento de la ciudad de Colonia.

 Los días empiezan a crecer y me asaltan vagos pensamientos sobre el final. De acuerdo con ciertos augurios un día de san Silvestre la humanidad escuchará la trompeta del juicio final. ¿Quién será el último sucesor de san Pedro? ¿León XIV el Papa reinante que trata de corregir los hierros y exabruptos de su predecesor? 

La noche de Navidad los fieles cristianos pudimos escuchar en la voz timbrada de un diacono el canto de la calenda y eso es motivo de esperanza. ¿Nos acercamos al final? ¿Aparecerá Cristo triunfante en los cielos? 

Ojalá, pero las cosas no pintan tal. Por lo pronto tenemos mucho Trump. Mucho Zelenski y la liga de los aliados del mal parece estar ganando la partida. 

A los creyentes nos toca agachar la cabeza, guardar silencio y esperar. 

Loado sea Cristo y alabanzas al glorioso san Silvestre. Otro año más. Queda abierta la puerta del 2026. ¿Qué pasará?

lunes, 29 de diciembre de 2025

 PERIPLEROMA Y PERIPRÓCTICO SEXO ANAL Y PALABRAS DEMÁS

 

En esas estamos. Murió la Brígida en su casa sola, rodeada de sus perros y gatos, defensa de los animales y en su dormitorio una galería de hombres  guapos, galanes del ayer. Sic transit gloria mundi. Un periódico de la Derechona matiz masónico lanza las campanas al vuelo y dice que la Bardot fue el símbolo de la libertad emancipadora de la mujer y me digo yo para qué ostias queremos liberar a la mujer para verla morir, yerma, en un rincón de provincias sin hijos, sin padre ni madre ni perrito que la ladre. Soledad total que haría reflexionar sobre el sentido de la existencia o largar una oración fúnebre con sermón de campanillas al estilo Bosuet. Los adoradores de Venus y Príapo se callan confundidos y hacen mutis por el foro. Olga la Larga no tomó el velo en Novodievichi, sigue en sus afanes periprócticos y el sexo anal cansa mucho. No para de fornicar. Todo lo que se diga de su capacidad amatoria es puro pleripleroma material redundante, vanas palabras pero llega al chat cansada de joder. Se tira cien tíos al día, suma y sigue, lo cual es casis setecientos a la semana. No me extraña tenga ese aspecto decaído casi de tuberculosa. El mundo gira alrededor del ano el kuski y el kiski en ruso pero ¡qué pena de mujer¡  Es una perdida a causa de la veneración del gran cipote.No pude alejarla de las mancebías. El instinto tiene más fuerza que mis plegarias y eso de meterse as monja fue una pesadilla mía, un mal dormir. Compuse una historia al respecto y la dejé caer por inadvertencia.  No acabará en un monasterio, la están preparando la cama en uno de los xenodoquios para pobres de San Petersburgo. Ofrendó su vida en holocausto a Eros el dios del amor que es hermano de Tanatos y acabará mal y a mí que trato de ser alfaqueque de putas se me inclina la balanza del esperpento, pierdo comba y me alejo de la realidad. Otro amor fenecido. Otro más a causa de malvados designios y esa fatalidad que persigue a los escritores. De hoy en adelante honraré a la vestal Fulvia emblema de la virginidad y quedaré contento.

lunes, 29 de diciembre de 2025

lunes, 22 de diciembre de 2025

  MEDARDO FRAILE

Suena  el latiguillo de los niños de san Ildefonso predicando el Gordo que anuncian la Navidad y mañana el Día de la Salud porque esto de la lotería es el bálsamo de Ruibrás. Que no toca a nadie pero las teles y las radios despliegan directos en busca de los afortunados.

 Por toda España se descorchan botellas de cava y habiendo champán y mujeres… y yo villano en mi rincón leo a Medardo Fraile (Madrid 1925- Glasgow 2013).

Sus cuentos memorables se publicaban en la Gaceta Literaria.

Era junto a Aldecoa el mejor cuentista del idioma y fue uno de los muchos entre los cuales me cuento que cruzaron el Canal  y se fueron a enseñar español a los ingleses, ardua labor, pero que sólo fue posible en aquellos tiempos de esperanza.

You never had it so good, dijo el premier MacMillan y era verdad porque sus palabras anunciaron la llegada de la sociedad permisiva, la píldora, Carnaby Street, los Beatles y los Rolling Stones.

 Inglaterra era la Arcadia Feliz que se despojaba del puritanismo y tenía una consigna haz el amor y no la guerra. Hoy la enseñanza del español no es preceptiva pero la lengua de Cervantes nos dio de comer y atesorar experiencias.

Aprendimos a entender a distancia  España en sus virtudes y en sus defectos plasmados en su rica literatura.

La crueldad del catolicismo se compendiaba con la ñoñería y la superstición pero también el valor y la hidalguía del españolito de a pie.

La anglofilia trajo en pos de sí una estela de ñoñería, atavismo tópico y  típico de prejuicios de muestras clases dirigentes que casi nunca estuvieron con el pueblo.

 En el fondo veníamos huyendo de la maldición de los borbones, de las levas de emigrados que trajeron nuestras guerras civiles las cuales por desgracia tuvieron un epicentro en Londres donde mandaban los Rochilds. España  hace los hombres y los deshace.

La Penúltima Inglaterra” explica este fenómeno de la desconsideración y el desprecio al escritor de valía en un párrafo: “Este libro es una pequeña antología de poemas en prosa escrita por un español que para nuestra vergüenza tiene que peregrinar por otros mundos, por otros cielos, ganando fama y honra que aquí le hemos negado”.

En alguna ocasión nos carteamos cuando yo era corresponsal en Londres.

Decía que le gustaban mis crónicas cuando mi pluma se columpiaba jocosamente en el columpio de la política inglesa a la izquierda Wilson a la derecha Heath.


Nadie ha celebrado el centenario de este escritor que cultiva la “short story” con el primor de un Clarín, de Guy Mauppasant, de un Chejov, de un Gorki. Pero yo sí

lunes, 22 de diciembre de 2025