EL GENERAL CHICAHRRO SE COME UN CHICHARRÓN

 

Ya está el gato en la talega. El lío montado vuelco de viceversas y no me la enseñes más que me matarás. Defender nómina y el escalafón y ponerse medallas de batallas perdidas: el Sahara entregado. Marchas verdes e invasiones que vendrán, guerra de Yugoslavia. Y estar ahí en un despacho con moqueta para contarlo.

 En Krasny Bor nos dieron los rusos hasta en el carné de identidad pero quedaron algunos valientes para la narrativa de  aquel gesto heroico. Eran unos soldaditos que miraron a la muerte cara a cara. Un puñado de ellos sobrevivió al ataque de la horda marxista que avanzaba sobre las líneas a base de traguillos de vodka y con comisarios a retaguardia a punta de pistola. Como Tomás Salvador, Fernando Castiella, José Luis Berlanga, Donato León Tierno, Luis Romero, Emilio Lorenzo, Dionisio Ridruejo, inter alia.

Así que no nos venta este Chicharro que se ha apropiado de los papeles del General Franco por recado de los sionistas con alicantinas en plan de “miles gloriosus”.

Aquí abundan los personajes dignos de comparecer  como personajes de la comedia de Plauto calzándose el coturno.

La orden de desespañolización y desmovilización viene precisamente de las instancias a las cuales este general en la reserva ampara y defiende para preservar la nómina del “Correo de España”. Son los mismos financieros de los separatistas y de Podemos.

La novela de Salvador “División 250” es un estruendo profético al aire de un treno de Jeremías: Rusia resucitará. Yo creo en esa profecía del gran novelista palentino el divino sordo de Villava, el mejor novelista de aquella generación, que perdió el oído a causa de los estampidas de una batería de la Wehrmacht que disparaba contra los rusos con un cañón de calibre de artillería de costa.

Le recuerdo a vuecencia que todos los comisarios eran judíos y muchos como Ilia Ehrenburg y el cheposo Rosemberg implantaron el terror rojo y la checa en la guerra de liberación nuestra. Está claro que era una devolución de visita. Stalin a muchos de ellos les mandó liquidar pues le estorbaban o los largó a Siberia donde organizó una república hebrea independiente.

No se lo perdonarán jamás.

El oráculo no satisfizo al gran sanedrín.

 Rodrigo Royo se enamoró de una hebrea en Vilna y trató de salvarla de la Gestapo como cuenta en su novela “Guerra”.

Entrambos (Salvardor y Royo) murieron arruinados, humillados y ofendidos por los de una Falange espuria hecha a la medida de los fulanos de “Pueblo” el Merino, Antonio Izquierdo, Latorre, de la Viuda, José María GARCÍA, los dos Reverte, Navas, Amilibia y otros canallas. Inventores del periodismo color butano. Fueron los trepas de la cucaña del franquismo.

Yo me he movido en dirección contraria a toda esta corte de aduladores, en demanda y procura de la verdad  y he constatado hechos “Franco y Sefarad un amor secreto” un texto del cual me arrepiento.

El pueblo errante sigue haciéndose la pregunta de Pilatos: “quid est veritas”. Y es que la verdad les importa dos rábanos. Sólo tienen memoria para lo que les interesa. Son propagandistas consumados a sabiendas de que la razón histórica no les da la razón por lo cual la desdeñan.

 Nos toman el pelo. Nos venden la burra mal capada.

 Para espantar el fantasma del deicidio que pesa sobre sus espaldas controlan, adalides de la publicidad, la tesis y la antítesis, explotan incluso el antisemitismo como vacuna de supervivencia, y andan ahora en una promoción deletérea gritando por ahí Delenda est monarquía et delenda est Hispania.

Porque el odio y la autoflagelación les ayuda a sobrevivir El gran consejo ha gritado Delenda est Hispania.

Un ángel negro bajó y agitó las aguas llenando a nuestra querida patria de humo y confusión.

A chicharrones como usted mi general de una Armada que pierde todas las guerras le convendría callarse un poquito y no profanar la memoria de aquellos españolitos que sucumbieron a causa de la incapacidad de un mando alemán que se puso nervioso y no pudo contener el impulso arrollador de la infantería soviética.

Los organillos de Stalin los coparon como conejos y muchos perecieron aplastados por los relejes de los carros rusos en el mismo pozo de tirador donde se apostaban.

Usted, general, no estaba allí. Quedó para contarlo y colocarse medallitas. Cómase el marrón, mastique su chicharrón y no nos le regüelde luego por favor puesto que al general Franco no le hace ningún servicio. Más bien todo lo contrario

 Возвращение Распутина

В ночь на 11 февраля на рассвете я читал отрывок из Евангелия, слушая пение псалтыря, которое монахи далекого монастыря в Вологде транслировали в Интернете.

Я обычно пользуюсь бдением, чтобы писать и читать, когда все спокойно. Ночной образ жизни - это приглашение к размышлениям.

Внезапно я слышу странный звук, похожий на громкий звон колокольчиков. Моя келья освещена огненным светом. Я поднимаю глаза от клавиатуры компьютера и вижу позади себя мужчину с длинным лицом, который мощными глазами смотрит через стойку, выходящую на сад на заднем дворе. На них было страшно смотреть, потому что больше, чем глаза, они были похожи на раскаленное железо. Он был среднего роста, с очень длинными руками и мясистой рукой, как у крестьянина, с длинными волосами, разделенными посередине. На нем была классическая ряса русских священников (r i a s a) с широкими рукавами. На груди он носил (p a n a g i a) или вырезанный из золота пектораль с перевернутым крестом.

Мне было страшно, потому что икона Николая Чудотворца Радонежского, охраняющая мою комнату, вдруг погасла. Напряженный взгляд, словно пытаясь найти душу смотрящего, заставил меня дрожать. Это был Грегорио Ефимович, возвращавшийся из ада под смех и рев цепей, который пришел передать мне послание. Затем между ними начался диалог.

ME Что вы хотите от меня, отец Грегорио?

РАСПУТИН Не пишите обо мне плохо. Беда случается со всеми, кто плохо обо мне говорит.

М.Э .: Именно, я читал воспоминания князя, который положил конец жизни священника, Юсупова, члена царской семьи, который отравил вас, подсыпав цианид в стакан. Яд не подействовал на вас, и ему пришлось позвонить великому герцогу и агенту английской секретной службы. Они изрешетили вас пулями, но не смогли прикончить. Бросили твое тело в Неву.

В полицейском протоколе говорится, что ваша смерть наступила в результате утопления, а не от огнестрельных ранений. Все очень странно, почти невероятно

РАСПУТИН: Я сильный сибиряк. Мой отец был угонщиком. Я приручил лошадей перед тем, как войти в монастырь.

Он перекрестился левой рукой и бросил на меня ужасный взгляд. Я видел дьявола в этих глазах. Это были глаза, которые завораживали кокетливый Петроград, и женщины из высшего общества моя скромная комната начала пахнуть серой. Это знак прихода Зла.

 Саркастические смешки демонов раздались по коридору, ведущему к складскому помещению книжного магазина. Затем Григорий перекрестился. Он нацарапал и продолжил свой разговор

РАСПУТИН: Юсупов, караульный, чудак и рогоносец. Я пошел в его дворец, потому что он хотел познакомить меня со своей женой, племянницей императрицы. Я попал в ловушку. Они устроили мне засаду. Английская секретная служба следила за моей реакцией на вино и цианид в подсобке. Если бы офицер охраны был влюблен в меня. Он слышал о моем массивном трехфутовом члене. Он хотел испытать ее, как это делали обремененные дамы императорского двора. Они уступили моим волшебным просьбам. Это сила природы. Эрос и Вакх правят землей.

Я: Вы фавн. Судя по тому, что я вижу в Интернете, некоторые женщины хотят канонизировать вас и надеть духовный нимб на голову. Это кажется мне святотатством.

РАСПУТИН: Не волнуйтесь, дьякон. У меня еще много учеников. Это реликвии моей секты «xi l i a c h i» (прыжки). Мы танцевали обнаженными вокруг костра, а затем совокуплялись с монахинями. Эти танцы предполагали для меня эти раны, которые я ношу на голове, потому что моя спутница Гуссева, моя спутница в Прокосковье, сибирской деревне, где я родился, хотела убить меня за то, что я бросил ее и связался с монахиней по имени Гелиодора ( она показала мне шрам, который все еще был светящимся рассветным светом, освещавшим подветренный берег)

Я: вы были юродиви, русским паломником, циничным и лицемерным злым авантюристом, который притворился святым и был сатиром.

РАСПУТИН:

У меня есть силы. посмотрите на мои руки (он показал мне свои огромные мужские руки) эти руки исцеляли заревича и ласкали немецкую грудь императрицы Александры Федоровны или Алисы фон Гессен

Я: Вэйд ретро. Клеветник и богохульник.

Сказав это, я прижал четки, которые я всегда ношу с собой, близко к груди. Громовой смех разнесся по центральному саду, разбудив соседей, которые собирались начать свой рабочий день. Я услышал шум поднимаемых жалюзи. Это богохульство было самым большим возмущением, которое он слышал за долгое время. Царь Николай II был лучшим отцом семьи, самым целомудренным и лучшим человеком из династии Романовых, и этот дьявольский призрак смеялся над реками крови его мучительного осквернения, которое стоило бы Федору Достоевскому, уже предсказанному предсмертными агониями революции и две мировые войны, унесшие Родине миллионы трупов.

РАСПУТИН: Царь был целомудренным, ну, отличным парнем, но безвольным существом. Estab

RETRAHIRES ESTACIONALES ME GUSTA ENERO AMO FEBRERO Y A MARZO LE TENGO MIEDO

 

RETRAHIRES ESTACIONALES ME GUSTA ENERO AMO FEBRERO Y A MARZO LE TENGO MIEDO

 REFRANES DE ENERO Y FEBRERO

Enero y febrero eran para los romanos meses fastos. Traían buena suerte. Por el contrario marzo era nefasto y los flamines en el quirinal marchaban con ofrendas y procesiones a ofrecer sacrificios a la diosa Pomona protectora de los frutos de la tierra. Se injertaban los árboles frutales pero yo parece que estoy viendo a mi abuela yendo cada atardecer al gallinero a comprobar si las gallinas estaban bien bajo la tutela del gallo que cantaba más veces y pisaba a sus hembras con más frecuencia que de costumbre. 

Porque “por san Antón la gallina pon”.

 Bastaba una simple operación que la abuelilla nuestra practicaba con gran  habilidad. 

Metía mi abuela el dedo en el culo de las ponedoras. A la mañana siguiente cacareaban éstas alegres por el corral y el nidal estaba repleto con la productividad de las pitas de calella. “Por san Antón la gallina pon”. 

Era la época en que los pollos salían del cascarón. “Pollo de enero cada pluma vale un dinero” y también “pollo de enero pa San Juan al puchero”. 

Si es que el gallo no los mataba  a picotazos al temer la competencia insólita del neófito, porque la gallina vieja se prefiere al pollo joven y surgían rivalidades claro está por el dominio del harén. 

Los mastos pues en la quintana andaban bien vigilantes. 

El desarrollo biológico de estas ánades era mucho más rápido que el de los patos ánsares, los cisnes y de los parros. Y para esta realidad había en mi tierra segoviana otro refrán “el pollo de un año y el pato madrigaño o madrigado. 

Sus carnes tenían mejor sabor de haber padreado o tenido relaciones sexuales con la hembra. 

Febrero era un mes alegre. Se largaban los días y, aunque no había terminado el invierno, los campos empezaban a romper, había que podar el majuelo y los almendros empezaban a florecer, había que capar las colmenas, y podar el majuelo. Eran acarreados los despojos de los sarmientos que luego eran utilizados para encender la cocina (mostelas). 

Solía acontecer que los almendros no cuajaban. Pudiera ser que se los llevase la helada esquilmando la cosecha de almendrucos. 

Se mataba asimismo al último marrano que aun hozaba en la cohorte. “Cochino de febrero con su padre al humero”. 

Los primeros gochos acabaron en la toza por san Martin pero sus vástagos los de la última lechigada que padreó el difunto eran manjar exquisito cuando amanecía el día de Santa Águeda. 

El tostón es un manjar exquisito por la zona de Segovia aunque yo creo que el mejor que probé yo fue en Arévalo provincia de Ávila. Con el lechón de carnes blandas y vinillo joven se comía en muchas casas para celebrar la fiesta de Santa Águeda 5 de febrero, cuando mandaban las mujeres. 

Este oxímoron no cuadra con la realidad porque en Castilla las mujeres mandaron siempre. España es un matriarcado. 

Con la despoblación y la huida de los jóvenes a la ciudades estos sabios legados de nuestra paremiología se han ido al garete pero están en la memoria de muchos que, como yo sentimos, pasión por la sabiduría popular

  POLIBI0

 

LEO UNA RECENSIÓN del historiador griego que contó la vividura de las guerras púnicas y fue testigo ocular del asedio a Numancia nueve años de bloqueo y los numantinos prefirieron suicidarse antes que rendirse a los EXTRANJEROS 153 a. c Polibio  que fue contemporáneo de lo hechos y seguramente formó parte de la plana mayor de PUBLIO CORNELLIO ESCIPIÓN el africano debió de estar allí y cuenta los hechos con una objetividad pasmosa. 

Quince mil iberos prefirieron arrojarse al fuego de una hecatombe en el foro de la ciudad antes que rendirse al yugo extranjero. Sus descendientes los celtíberos de ahora jamás imitarían a los numantinos. 

Están medio lelos con esto de la pandemia y, acojonados, nos largan el bien rollito del buenísmo. Polibio con ese clásico golpe de vista que tienen los mejores historiadores. Con estilo gnómico y sentencioso, cuenta la historia con la concisión y precisión de un narrador de altura, casi como un reportaje como aquel que dice.

 Aquellos moradores el alto cerro defendido por una carcava abismal se enfrentaron al Escipión Africano el que derrotó a Anibal Barca. El que pasó los Alpes a lomos de un elefante.

 Yo estuve en Numancia  hace muchos años, escribí uno de mis primeros reportajes. Alto de un cerro pelado todavía quedaban columnas basales ruinas de un templo y las lajas de las calles empedradas (strata) Era por san Juan y el sol pegaba de firme. Caída la tarde, admirado por la gesta de mis antepasados me fui a ver saltar la hoguera a los paisanos de Pedro Manrique. 

Pisaban las brasas y no se quemó ni uno.

Soria guarda misterios solemnes y sublimes de la patria viejo reducto de los várdulos, vacceos o vascos los ancestrales pobladores de España. Fue Cornelio Escipión el Africano a cuyas legiones aquellos trogloditas recién salidos de la Edad de Piedra a quien se enfrentaban aquel que gritaba delenda est Cartago.

Una voz interior a mí me decía no puede ser. Aquellos españoles eran de otra pasta. Hoy se escucha por los rincones de nuestra nación sumida en los  de la peste una similar proclama.

—Delenda est hispania... destruyamos España.

Parece ser que estoy viendo su enemigo declarado aquel cartaginés que de niño fue obligado por su padre Amilcar barca a jurar odio eterno a los romanos a Aníbal acometiendo la subida a los Alpes con sus elefantes y la impedimenta de un ejercito formado por cien mil hombres.

 Las legiones lo pararon en Cannas y en Trashimeno el cartaginés estaba a tiro de piedra de los muros sagrados de Roma. Cartago así consumaba su promesa de odio eterno a los romanos.

Ecos de voces que resbalaron por las enciclopedias que estudié en mi infancia cuando don Ramón Alonso el capellán del hospicio, el que nos enseñaba geografía e historia, un curón con un cuerpo de gigante y cabecita de garbanzo, me hacía recitar pasajes en griego redactados por Polibio haría entonces más de mil años.

Delenda est Carthago sí. Yo sentí la furia de los carros el batir de las espadas, los gritos y blasfemias de los velites, el relincho de los caballos, el olor de la sangre, los yelmos aplastados, las adargas volando por los aires, el horror de la sangre derramada. El historiador retrata una batalla tal y como era cien años antes de cristo.

Polibio era un griego 254-183 a. c que fue hecho prisionero por los romanos en su guerra contra Grecia fue vendido como esclavo en la catasta de la Via Apia, un rico patricio le confió la educación de sus hijos y, ya manumiso, y con la libertad conseguida, se dedicó a escribir y viajar siguiendo a las legiones.

Es uno de los primeros historiadores que habla de España y de la ferocidad y sencillez de las costumbres de las tribus ibéricas que fueron sometidas a la férula del imperios después de muchos años y trabajos.

 Cataloga nuestras plantas, diseña nuestra geografía.

Somos gentes, dice, polirrizas, hijos  de muchas raíces y de muchas leches. Gracias a Polibio sabemos una cosa que las maquinas de guerra del Cesar tardaron casi veinte años en taladrar los muros de Numancia.

La plaza se rindió por sed y por hambre, y digo lo que el general Muñoz Grandes sobre el temple de los soldados españoles duro es el invierno ruso pero más dura es mi raza. Cuando aquel divisionario arengaba a sus tropas en enero de 1943 frente del Este parece que se estaba dirigiendo a los españolitos del año 21 sujetos a la poliarquia  gobierno de muchas taifas politiqueras donde todos quieren mandar.

Duras son las circunstancias pero sobreviviremos capeando el temporal. En eso de la estrategia los hispanos somo expertos. Los militares al arte de resistir lo denominan poliorcética. No se rinde pues la plaza