Возвращение Распутина

В ночь на 11 февраля на рассвете я читал отрывок из Евангелия, слушая пение псалтыря, которое монахи далекого монастыря в Вологде транслировали в Интернете.

Я обычно пользуюсь бдением, чтобы писать и читать, когда все спокойно. Ночной образ жизни - это приглашение к размышлениям.

Внезапно я слышу странный звук, похожий на громкий звон колокольчиков. Моя келья освещена огненным светом. Я поднимаю глаза от клавиатуры компьютера и вижу позади себя мужчину с длинным лицом, который мощными глазами смотрит через стойку, выходящую на сад на заднем дворе. На них было страшно смотреть, потому что больше, чем глаза, они были похожи на раскаленное железо. Он был среднего роста, с очень длинными руками и мясистой рукой, как у крестьянина, с длинными волосами, разделенными посередине. На нем была классическая ряса русских священников (r i a s a) с широкими рукавами. На груди он носил (p a n a g i a) или вырезанный из золота пектораль с перевернутым крестом.

Мне было страшно, потому что икона Николая Чудотворца Радонежского, охраняющая мою комнату, вдруг погасла. Напряженный взгляд, словно пытаясь найти душу смотрящего, заставил меня дрожать. Это был Грегорио Ефимович, возвращавшийся из ада под смех и рев цепей, который пришел передать мне послание. Затем между ними начался диалог.

ME Что вы хотите от меня, отец Грегорио?

РАСПУТИН Не пишите обо мне плохо. Беда случается со всеми, кто плохо обо мне говорит.

М.Э .: Именно, я читал воспоминания князя, который положил конец жизни священника, Юсупова, члена царской семьи, который отравил вас, подсыпав цианид в стакан. Яд не подействовал на вас, и ему пришлось позвонить великому герцогу и агенту английской секретной службы. Они изрешетили вас пулями, но не смогли прикончить. Бросили твое тело в Неву.

В полицейском протоколе говорится, что ваша смерть наступила в результате утопления, а не от огнестрельных ранений. Все очень странно, почти невероятно

РАСПУТИН: Я сильный сибиряк. Мой отец был угонщиком. Я приручил лошадей перед тем, как войти в монастырь.

Он перекрестился левой рукой и бросил на меня ужасный взгляд. Я видел дьявола в этих глазах. Это были глаза, которые завораживали кокетливый Петроград, и женщины из высшего общества моя скромная комната начала пахнуть серой. Это знак прихода Зла.

 Саркастические смешки демонов раздались по коридору, ведущему к складскому помещению книжного магазина. Затем Григорий перекрестился. Он нацарапал и продолжил свой разговор

РАСПУТИН: Юсупов, караульный, чудак и рогоносец. Я пошел в его дворец, потому что он хотел познакомить меня со своей женой, племянницей императрицы. Я попал в ловушку. Они устроили мне засаду. Английская секретная служба следила за моей реакцией на вино и цианид в подсобке. Если бы офицер охраны был влюблен в меня. Он слышал о моем массивном трехфутовом члене. Он хотел испытать ее, как это делали обремененные дамы императорского двора. Они уступили моим волшебным просьбам. Это сила природы. Эрос и Вакх правят землей.

Я: Вы фавн. Судя по тому, что я вижу в Интернете, некоторые женщины хотят канонизировать вас и надеть духовный нимб на голову. Это кажется мне святотатством.

РАСПУТИН: Не волнуйтесь, дьякон. У меня еще много учеников. Это реликвии моей секты «xi l i a c h i» (прыжки). Мы танцевали обнаженными вокруг костра, а затем совокуплялись с монахинями. Эти танцы предполагали для меня эти раны, которые я ношу на голове, потому что моя спутница Гуссева, моя спутница в Прокосковье, сибирской деревне, где я родился, хотела убить меня за то, что я бросил ее и связался с монахиней по имени Гелиодора ( она показала мне шрам, который все еще был светящимся рассветным светом, освещавшим подветренный берег)

Я: вы были юродиви, русским паломником, циничным и лицемерным злым авантюристом, который притворился святым и был сатиром.

РАСПУТИН:

У меня есть силы. посмотрите на мои руки (он показал мне свои огромные мужские руки) эти руки исцеляли заревича и ласкали немецкую грудь императрицы Александры Федоровны или Алисы фон Гессен

Я: Вэйд ретро. Клеветник и богохульник.

Сказав это, я прижал четки, которые я всегда ношу с собой, близко к груди. Громовой смех разнесся по центральному саду, разбудив соседей, которые собирались начать свой рабочий день. Я услышал шум поднимаемых жалюзи. Это богохульство было самым большим возмущением, которое он слышал за долгое время. Царь Николай II был лучшим отцом семьи, самым целомудренным и лучшим человеком из династии Романовых, и этот дьявольский призрак смеялся над реками крови его мучительного осквернения, которое стоило бы Федору Достоевскому, уже предсказанному предсмертными агониями революции и две мировые войны, унесшие Родине миллионы трупов.

РАСПУТИН: Царь был целомудренным, ну, отличным парнем, но безвольным существом. Estab

RETRAHIRES ESTACIONALES ME GUSTA ENERO AMO FEBRERO Y A MARZO LE TENGO MIEDO

 

RETRAHIRES ESTACIONALES ME GUSTA ENERO AMO FEBRERO Y A MARZO LE TENGO MIEDO

 REFRANES DE ENERO Y FEBRERO

Enero y febrero eran para los romanos meses fastos. Traían buena suerte. Por el contrario marzo era nefasto y los flamines en el quirinal marchaban con ofrendas y procesiones a ofrecer sacrificios a la diosa Pomona protectora de los frutos de la tierra. Se injertaban los árboles frutales pero yo parece que estoy viendo a mi abuela yendo cada atardecer al gallinero a comprobar si las gallinas estaban bien bajo la tutela del gallo que cantaba más veces y pisaba a sus hembras con más frecuencia que de costumbre. 

Porque “por san Antón la gallina pon”.

 Bastaba una simple operación que la abuelilla nuestra practicaba con gran  habilidad. 

Metía mi abuela el dedo en el culo de las ponedoras. A la mañana siguiente cacareaban éstas alegres por el corral y el nidal estaba repleto con la productividad de las pitas de calella. “Por san Antón la gallina pon”. 

Era la época en que los pollos salían del cascarón. “Pollo de enero cada pluma vale un dinero” y también “pollo de enero pa San Juan al puchero”. 

Si es que el gallo no los mataba  a picotazos al temer la competencia insólita del neófito, porque la gallina vieja se prefiere al pollo joven y surgían rivalidades claro está por el dominio del harén. 

Los mastos pues en la quintana andaban bien vigilantes. 

El desarrollo biológico de estas ánades era mucho más rápido que el de los patos ánsares, los cisnes y de los parros. Y para esta realidad había en mi tierra segoviana otro refrán “el pollo de un año y el pato madrigaño o madrigado. 

Sus carnes tenían mejor sabor de haber padreado o tenido relaciones sexuales con la hembra. 

Febrero era un mes alegre. Se largaban los días y, aunque no había terminado el invierno, los campos empezaban a romper, había que podar el majuelo y los almendros empezaban a florecer, había que capar las colmenas, y podar el majuelo. Eran acarreados los despojos de los sarmientos que luego eran utilizados para encender la cocina (mostelas). 

Solía acontecer que los almendros no cuajaban. Pudiera ser que se los llevase la helada esquilmando la cosecha de almendrucos. 

Se mataba asimismo al último marrano que aun hozaba en la cohorte. “Cochino de febrero con su padre al humero”. 

Los primeros gochos acabaron en la toza por san Martin pero sus vástagos los de la última lechigada que padreó el difunto eran manjar exquisito cuando amanecía el día de Santa Águeda. 

El tostón es un manjar exquisito por la zona de Segovia aunque yo creo que el mejor que probé yo fue en Arévalo provincia de Ávila. Con el lechón de carnes blandas y vinillo joven se comía en muchas casas para celebrar la fiesta de Santa Águeda 5 de febrero, cuando mandaban las mujeres. 

Este oxímoron no cuadra con la realidad porque en Castilla las mujeres mandaron siempre. España es un matriarcado. 

Con la despoblación y la huida de los jóvenes a la ciudades estos sabios legados de nuestra paremiología se han ido al garete pero están en la memoria de muchos que, como yo sentimos, pasión por la sabiduría popular

  POLIBI0

 

LEO UNA RECENSIÓN del historiador griego que contó la vividura de las guerras púnicas y fue testigo ocular del asedio a Numancia nueve años de bloqueo y los numantinos prefirieron suicidarse antes que rendirse a los EXTRANJEROS 153 a. c Polibio  que fue contemporáneo de lo hechos y seguramente formó parte de la plana mayor de PUBLIO CORNELLIO ESCIPIÓN el africano debió de estar allí y cuenta los hechos con una objetividad pasmosa. 

Quince mil iberos prefirieron arrojarse al fuego de una hecatombe en el foro de la ciudad antes que rendirse al yugo extranjero. Sus descendientes los celtíberos de ahora jamás imitarían a los numantinos. 

Están medio lelos con esto de la pandemia y, acojonados, nos largan el bien rollito del buenísmo. Polibio con ese clásico golpe de vista que tienen los mejores historiadores. Con estilo gnómico y sentencioso, cuenta la historia con la concisión y precisión de un narrador de altura, casi como un reportaje como aquel que dice.

 Aquellos moradores el alto cerro defendido por una carcava abismal se enfrentaron al Escipión Africano el que derrotó a Anibal Barca. El que pasó los Alpes a lomos de un elefante.

 Yo estuve en Numancia  hace muchos años, escribí uno de mis primeros reportajes. Alto de un cerro pelado todavía quedaban columnas basales ruinas de un templo y las lajas de las calles empedradas (strata) Era por san Juan y el sol pegaba de firme. Caída la tarde, admirado por la gesta de mis antepasados me fui a ver saltar la hoguera a los paisanos de Pedro Manrique. 

Pisaban las brasas y no se quemó ni uno.

Soria guarda misterios solemnes y sublimes de la patria viejo reducto de los várdulos, vacceos o vascos los ancestrales pobladores de España. Fue Cornelio Escipión el Africano a cuyas legiones aquellos trogloditas recién salidos de la Edad de Piedra a quien se enfrentaban aquel que gritaba delenda est Cartago.

Una voz interior a mí me decía no puede ser. Aquellos españoles eran de otra pasta. Hoy se escucha por los rincones de nuestra nación sumida en los  de la peste una similar proclama.

—Delenda est hispania... destruyamos España.

Parece ser que estoy viendo su enemigo declarado aquel cartaginés que de niño fue obligado por su padre Amilcar barca a jurar odio eterno a los romanos a Aníbal acometiendo la subida a los Alpes con sus elefantes y la impedimenta de un ejercito formado por cien mil hombres.

 Las legiones lo pararon en Cannas y en Trashimeno el cartaginés estaba a tiro de piedra de los muros sagrados de Roma. Cartago así consumaba su promesa de odio eterno a los romanos.

Ecos de voces que resbalaron por las enciclopedias que estudié en mi infancia cuando don Ramón Alonso el capellán del hospicio, el que nos enseñaba geografía e historia, un curón con un cuerpo de gigante y cabecita de garbanzo, me hacía recitar pasajes en griego redactados por Polibio haría entonces más de mil años.

Delenda est Carthago sí. Yo sentí la furia de los carros el batir de las espadas, los gritos y blasfemias de los velites, el relincho de los caballos, el olor de la sangre, los yelmos aplastados, las adargas volando por los aires, el horror de la sangre derramada. El historiador retrata una batalla tal y como era cien años antes de cristo.

Polibio era un griego 254-183 a. c que fue hecho prisionero por los romanos en su guerra contra Grecia fue vendido como esclavo en la catasta de la Via Apia, un rico patricio le confió la educación de sus hijos y, ya manumiso, y con la libertad conseguida, se dedicó a escribir y viajar siguiendo a las legiones.

Es uno de los primeros historiadores que habla de España y de la ferocidad y sencillez de las costumbres de las tribus ibéricas que fueron sometidas a la férula del imperios después de muchos años y trabajos.

 Cataloga nuestras plantas, diseña nuestra geografía.

Somos gentes, dice, polirrizas, hijos  de muchas raíces y de muchas leches. Gracias a Polibio sabemos una cosa que las maquinas de guerra del Cesar tardaron casi veinte años en taladrar los muros de Numancia.

La plaza se rindió por sed y por hambre, y digo lo que el general Muñoz Grandes sobre el temple de los soldados españoles duro es el invierno ruso pero más dura es mi raza. Cuando aquel divisionario arengaba a sus tropas en enero de 1943 frente del Este parece que se estaba dirigiendo a los españolitos del año 21 sujetos a la poliarquia  gobierno de muchas taifas politiqueras donde todos quieren mandar.

Duras son las circunstancias pero sobreviviremos capeando el temporal. En eso de la estrategia los hispanos somo expertos. Los militares al arte de resistir lo denominan poliorcética. No se rinde pues la plaza

 

 

FUSILAMIENTO DE UN FALANGISTA EN LA CÁRCEL DE OVIEDO

Esta mañana repasando

Los cajones de la Metida

La casona de mis mayores

Encontré esta terrible fotografía

Un joven de mono azul la cara vendada

Con paño negro

Pero erguido ante la muerte

no sé su nombre

Comparece ante el pelotón de fusilamiento

Tenía 21 años

Siete hombres sin piedad uniforme de guardias de asalto

Apuntan

Un miliciano

Cabo de varas

Da la orden de fuego

Se oye un grito Viva Cristo Rey

Arriba España

Se ven los muros de la cárcel de Oviedo

Un álamo de luto asoma su quima por la tapia del presidio

Si los árboles tuvieran ojos

De aquella escena su mirada apartaría

Todos visten de uniforme

Menos un esbirro que comparece

En mangas de camisa

El reo alza los brazos

Y casi se escucha el grito pecho a las balas

Viva Cristo Rey

Arriba España

Era un 17 de agosto de 1936

Hacía un calor pegajoso de calima

Los montes del Naranco

Aplanados por el bochorno

No querían ante aquel crimen

Mandar su brisa y su sonrisa

Todos en alpargatas

Los esbirros fratricidas

Que mataron a un mozo

A sangre fría

ocurrió tras una saca infame

Una noche de cuchillos largos

Se había escapado del frente

Cruzó el Nalón y en Vetusta

Lo guareció un primo ovetense

Cuando los nacionales tomaron Monte Santana y Artedo

Lo cazaron en un pinar

Eran un enlace de las tropas nacionales

Iba de descubierta

Memoria histórica

Mi alma sangra

Cuando lanzan esa palabra a los vientos

Ya todo lo creíamos

Olvidado y perdonado

Virgen de Covadonga

Tenlo en tu reino

¿Te apiadarás de España?

Unos y otros calzaban alpargatas

eran españoles...

verdugos y victimas

 CELA 19 AÑOS SIN ÉL          

 

Hoy día de san Antón (hasta san Antón pascuas son y la gallina pon)

Se cumplen 19 inviernos del sepelio de CJC.

El maestro duerme al pie de un olivo grecal, el árbol símbolo del eterno Israel, en tumba humilde de tierra del camposanto de Iria Flavia en la trasera de la románica iglesia de san Pedro Mezoncio el obispo que compuso el himno Salve Regina.

Nada mejor para llorar a un escritor que leerle y yo estoy en divertida danza con su gran libro sobre erotismo y me topo con esta perla:

un sargento de la escala de la reserva

con la polla abría latas de conserva

y un sargento de un tabor de Regulares

con la pija hacía juegos malabares

pero un teniente de la misma compañía

por mucho que lo intentaba

no podía

moraleja: en cuestión de cojones

la milicia no admite graduaciones

La chusma propagandística que anda por estos días ensalzando a Galdós, el que quería comerle el parrús a la Pardo Bazán y chuparle el opulento tetamen, no sabe que don Benito el Garbancero era un poco sicalíptico y morboso, parece haberse olvidado de él, acusando de fascista a uno de los mayores genios del idioma castellano.

 Cela sin embargo en esta obra de arte que es el Diccionario Secreto rehuye lo morboso y se muestra lozano y sin tabúes a la hora de abordar un tema como es el erotismo a sabiendas de que es sucia pero inevitable parte de lo humano.

Las palabras más en boca de los hispanos prohibidas por el diccionario tienen un carácter erótico. Decimos coño, joder, cagüen la leche, nos ha jodido mayo y otras similares a todas las horas.

Ya lo decía el maestro en un debate parlamentario; no es lo mismo dormir que estar durmiendo como tampoco es igual estar jodido que estar jodiendo. Esto de joder la marrana es muy español. Joder viene del latín fodio que es lo mismo que cavar. Fodio fodis fodere fosi  fosum de la tercera conjugación irregular (desenterrar, abrir fosos. Punzar, atravesar, espolear, darle a uno con el aguijón).

Por irreversible umlaut, cuando las consonantes palatales intervocálicas trocaron la f en h  y luego en jota, lo convertimos en el vocablo más en boga. Otra indefectible palabra es coño no vayamos a Logroño donde se guarda el coño de la Bernarda en un recipiente, que debía de ser muy bonito aunque los coños sean siempre de por sí bastante feos y sepan muy rico.

 Procede también del sustantivo latino cuneus (cuña). Perdió su significado original de sustantivo y es una interjección en boca de todos a todas horas. De los cojones una voz frecuentísima y del que Cela realiza en este libro un estudio concienzudo y cabal ya hablaremos en otra ocasión.

 Se le puede acusar de todo al bueno de Camilo que tenía algunos golpes que aterraban a la parroquia (en Asturias no era bienquisto desde que se metió con la Virgen de Covadonga "ye pequeñina y galana pues que e joda") se le puede acusar de todo menos de obscenidad.

Era un tipo muy sano yo lo conocí que colocó estas cuestiones del coito sexual en el lugar que se merecen, en su categoría excretoria y fisiológica como el cagar o el mear pero sin complejos ni morbosidades. Al pan, pan y al vino, vino.

(continuará)

 

 

 Los dos primeros caídos de la Batalla de Brunete. Homenaje en Majadahonda. SE RECUERDA TAMBIEN A LOS DOS RUMANOS MOTTA Y MARIN CAIDOS EN MAJADAHONDA

Mota y Marín dos jóvenes estudiantes rumanos se alistaron en el Tercio y vinieron a pelear a España en defensa de los valores e ideales cristianos. Fueron alcanzados por un disparo de artillería en las lomas que circundan Majadahonda dando vista a los terreros que sirven de atalaya al Valle del Guadarrama y del Aulencia. Fue erigido un monumento de granito en su memoria. Gloria eterna a los dos primeros caídos de la Batalla de Brunete. El hecho ocurrió el 13 de enero de 1937 según demuestro en mi libro REMEMBER BRUNETE LA BATALLA DE LA SED.  

Como todos los años se celebró un responso oficiado por un pope ortodoxo y un diácono por su eterno descanso al que asistió una nutrida representación de juventudes falangistas y de patriotas rumanos venidos expresamente desde Bucarest para el acto. Sucumbieron en los prolegómenos de la gran batalla que tuvo por campo los tesos de Villafranca del Castillo, Villanueva del Pardillo, Villanueva de la Cañada, Quijorna, Colmenarejo y el propio Brunete. En Majadahonda se produjo el repliegue gubernamental ante la presión de las tropas de Lister, del General Buruaga, de los requetés de Alonso Vega (que por cierto encuadraban dos compañías catalanas, la Roger de Laura y la Agustina de Aragón) 

Días después de la muerte de los dos rumanos aconteció el derribo del primer “Heinkel” de la División Cóndor abatido por piezas del quince y medio de la artillería de Modesto. El piloto se llamaba Rudi Eppert y contó con un monolito en la cuesta del Pardillo. Un alcalde socialista lo mandó quitar. Sin embargo, su nombre pervive en la memoria como plasma la foto del cipo funerario y las banderas que volvieron a ondear esta mañana gélida en los cerros majariegos. Vuelvo a recomendarles, lectores, mi libro REMEMBER BRUNETE LA BATALLA DE LA SED escrito en la memoria de estos valientes y en la esperanza de que los españoles no echemos al olvido sus recuerdos.

Al final del acto se cantó el Cara al Sol y el Himno de la Guardia de Hierro 

ESTEMOS VIGILANTES

 

ESTEMOS VIGILANTES

 

AD TE DE NOCTE VIGILO

 

Como periodista que pateo la Red tratando de destrincar lo mejor y lo peor del ser humano porque digo con san Pablo que nada de lo humano me es ajeno proclamo el salmo que se cantaba en el oficio de vísperas en las catedrales españolas:

─Ad te de nocte vigilo (Día y noche estoy de centinela)

la vida es hermosa a través de la palabra y hoy día de la Epifanía para los cristianos occidentales y de la Teofanía navideña PARA LO ORIENTALES, NOCHE DE NAVIDAD, que celebran con arreglo al calendario juliano, siento que Dios se manifiesta a través de los regalos a los niños y sobre todo el don de la vida. Somos pecadores pero la luz de la vela de nuestra fe nos ilumina a pesar de las deficiencias y precariedades, enfermedades, traumas de nuestra vida. Este bobby al que yo fotografié. siendo corresponsal en Londres el año 73 es el emblema de esto que digo. Alerta centinela. Y serenidad. No sé qué habrá sido de este agente de Scotland Yard a la puerta de Downing Stgreet cuando era primer ministro Harold Wilson. Espero que no haya muerto del Covid aunque ya será un humilde pensionista británico. Desde este blog le mando un saludo