DONCASTER
El proyecto de lenguas de la Universidad de York para el cual yo trabajaba en aquella casona de estilo georgiano cercana a la puerta de Micklegate pasado el río Ouse cerró sus puertas. Eran los tiempos en los cuales Inglaterra abría las puertas al mundo y el gobierno Laborista acariciaba un plan para enseñar diferentes idiomas (francés, alemán, italiano, español y ruso) en los institutos de segunda enseñanza: Comprehensive Schools y Public Schools.
Lo pasé mal pues la carta de despido llegó el 21 de mayo de 1970 al día siguiente del nacimiento de Helen. Gracias a Dios el jefe del Departamento Mr. Rowlands tuvo la bondad de hablar con las autoridades educativas del condado del Yorkshire, reconocieron mi título universitario para enseñar en un colegio de secundaria en Doncaster localidad cercana a Wilberfoss. Nos dieron una casa estatal (council house) protegida de renta baja, cerramos la de Wilberfoss un bungalow que me llevaba parte del salario. Para ahorrar dinero yo solía acudir al trabajo en autostop. Tuve muchas aventuras que no quiero explicar aquí pero que me facultaron a conocer la idiosincrasia de los ingleses del Norte. Buena gente. Hasta asimilé su acento y los amigos me decían si era irlandés pues se me notaba la vocalización "brogue" que arrastra las erres, otros que si era judío pues mi locución era algo nasal como la de los hebreos. Yo estaba decidido a quedarme a vivir en Inglaterra para siempre y llegué a dominar el inglés casi como los propios nativos. Seguía picándome el gusanillo del periodismo.
Envié varios artículos a The Guardian que fueron rechazados e incluso escribí aplicaciones para colocarme en la BBC en el Departamento de español. Hice una buena entrevista y yo creía haber ganado el puesto pero también suspendí. Por lo visto era jefe de aquella sección un catalán que se llamaba Rafael Sala ferviente catalanista y él debió de olerme los zancajos franquistas con los que he ido siempre por el mundo con la frente muy alta. Levantamos la casa los pocos enseres que teníamos y Suzanne que había sido feliz en Wilberfoss en aquel chalet al lado de la autopista casi debajo de unos cables de alta tensión desde se veía la campiña, encontró difícil acomodarse a Doncaster ciudad obrera ella que venía de una aristocrática familia londinense. La coucil house tenía un jardín trasero delante de un campo de fútbol. De dos pisos arriba la cocina el lounge y dos dormitorios un servicio con baño. El barrio un suburbio de Doncaster se llamaba Edenthorpe que viene a ser algo así como el collado del Eden. A mí me gustaba aquella gente. Todos me ayudaron pero yo tenía dificultades de comunicación. Les enseñaba a los niños canciones y villancicos pero un día alzó sui dedo índice en alto se levantó uno el más pequeñito de la clase hijo de un minero que se llamaba Pailing y me dijo:
─Why do I wanto to learn spànish, Sir, if I go to be all my life in the pit? (para qué demonios quiero saber yo español, señor, si me voy a pasar la vida abajo en la galería de la mina)
Aquella pregunta del intrépido y avispado Pailing me descorazonó acabando con mi decisión de ser un benigno teacher en cualquier escuela del Reino Unido. Eran los tiempos de las "packet holidays" y muchos de los padres de mis alumnos habían pasado temporadas vacacionales en la Costa Brava, Mallorca y Benidorm, coincidiendo con el boom turístico. Otrosí, Suzanne empezó a sentirme los síntomas de una enfermedad grave que la llevaría a la mesa de operaciones en poco tiempo: picores, perdida de pelo, ojos saltones, pescuezo inflamado, el cuerpo hinchado. Había llegado la enfermedad. Era un cáncer de tiroides. Dios mío. Un día al llegar de dar mis clases la encontré llorando en el sofá y me dijo algo que me destrozó interiormente:
─You brought me bad luck.
Yo era el culpable de aquella enfermedad. Habíamos pasado un drama antes de casarnos. La boda por la iglesia había sido suspendida y se hizo en el jugado de Hounslow. !Pobre Mr. Hugh qué bueno y qué paciente fue conmigo! Tuvo que aplazar la ceremonia,, los gastos del banquete, todo. Su madre Mary Joseph sufrió muchísimo. La razón de aquella desacertada decisión por mi parte la tuvo mi madre que se opuso como una loca. "Tú te vas a casar con una puta inglesa". Obre Mr. Hugh, un caballero, un santo varón. Ahora pasados mas de cincuenta años perdono a la que me dio el ser y pido perdón a mi suegro el pero a mío mismo no me perdono. He de confesar con versos de León Felipe "suplicaré perdón a mucha gente pero soy incapaz. Todos aquellos que me podrían perdonar están muertos". Recojo del calepino lo que escribía yo en mi dietario personal promesas deslavazadas, un grito en la oscuridad que me llena de remordimientos:
Juana Galindo Martín, mi madre
No alabaré tu grandeza de castellana implacable
Nada diré de tu hermosura
Para mí nunca envejeces
Ni nada sabes de este amor hacia Suzanne que me penetra
Y tú no comprendes
Son los extraños ligamentos de la carne
Que pocos entienden
Mi inmadurez mi locura de amor
Mis indecisiones
Segoviana altiva
De la estirpe del Cid
Que ignoras cuanto desconoces
Madre, yo solo puedo gritar mi rabia en estos versos
Nada diré contra ti
Pues te llevo dentro y fuera de mi carne
Porque sin hablar
Conocías mis pensamientos
Tú me pariste
Y me destruiste
Así lo quiso Dios
En mi llegada a Doncaster
Doncaster carbón y plomo
Los castilletes de la mina
Besados por la lluvia
Baena gente obrera
Señor, danos tiempo y gracia
Mientras esperamos
Las particiones del Amor
Esa herencia que dicen que nos legas
Ando por las calles de una ciudad desconocida
Que me acoge
Soy un refugiado
Acaso un judío errante
Portando en mis adentros
Las contradicciones y reparos
De un monólogo interior
Me paro a pensar mientras voy
Por Doncaster ligero de equipaje
Una hija nos ha nacido y mi mujer está enferma
Hay niños en el corro
Que esperan la redención del viento
El dulce soplo de los sueños
Jugando en los suburbios
¿Mañana qué serán?
Quien les dará pan
Quien les dará amor
Barrios de emigrantes
Suburbios de esta vieja ciudad romana
Cerca de la estación
El pitido de los trenes me despiertan en la noche
Vuelan los fantasmas a través de mi imaginación
Prorrumpen en carcajadas
Tienen rostros tiznados de carbón
Beben cerveza en Friday Night
Y llevan sobre las espaldas el peso del mundo
Son la fuerza motriz que mueve el movimiento
En Doncaster a 21 de julio de 1970
A los que se llaman como yo
Mi nombre es vulgar
Frondosa parra sin uvas
Miles de hombres que se llaman como
No los conozco
Estoy en el exilio
Alma herida de fracasos
Bebo en la fuente del silencio
Aguas turbias
Vivo donde río lloro muero y paso
No le importo a nadie
Pero nuestra esencia es universal
Todos reverberamos en la luz de un espejo
Universal
Yo solo soy piedra matorral y monte
Me llamo Parra y me gusta el vino
Vengo de la cepa del Rey David
Desgrano los dieces de un rosario de versos soñados
Que nadie escuchará
Vayamos con la música a otra parte
La barca navega sin rumbo
¿en qué bajío encallará?
X DE DICIEMBRE SANTA EULALIA PATRONA DE LA ARCHIDIOCESIS DE OVIEDO
No amaina el temporal, bajé a la playa cachava en mano, días breves y entrañables de santa Lucía las noches más largas que los días, vísperas del solsticio de invierno, fiestas de la luz a partir de mañana amanecerán un minuto antes y atardecerá otro después.
Hoy es santa Eulalalia patrona de la catedral de Oviedo sus cenizas yacen en la Cámara Santa. En la hagiografía cristiana esta niña de doce años que le cantó las cuarenta al pretor emeritense Daciano que publicó un bando que prohibía el cristianismo obedeciendo las ordenes de Diocleciano, la persecución más implacable, o parece que tiene su aquel en los tiempos laicos que corren cuando subyace una persecución subliminal esto es sin sangre y sin gulags para los que quieran seguir las enseñanzas del Evangelio. Mi primera parroquia fue la de Santa Eulalia segoviana donde se inicia el turco de la Catorcena y ahora he venido a dar con mis huesos a este hermoso rincón del principado.
Aquí me lamo mis heridas y mis silencios. Son alegres y esperanzados los años de senectud.
Soy devoto de esta niña emeritense. Todo un paradigma en los tiempos que corren cuando muchos cristianos carecen del valor que ella tuvo de enfrentarse al poder a costa de su propia vida y derramó la sangre por Jesús.
Hoy la llamarían relacionista o políticamente incorrecta tal vez anti sistema. En fin nos dio ejemplo haciendo honor a su nombre que en griego significa hablar bien. Una niña se perdió camino de Santa Olalla, canta la copla, pero no se perdió, se encontró con Cristo al recibir la palma del martirio.
En Oviedo su fiesta de primera clase se celebraba con gran solemnidad su fiesta el diez de diciembre o según el conteo del calendario latino el cuarto de las calendas de diciembre. Tengo en las manos un viejo libro de coro “Officia propia festorum Dioecesis oventesis” publicado por Ed. Regadera de Oviedo en 1871 y me entusiasmo con la traducción de los versos que le dedica el poeta Prudencio:
Himno de Olaya
De la Virgen cantemos la alabanza con reverencia
La cual portando mil guirnaldas sobre la frente
Dos palmas mereció ganar
Con sangre derramada
Y con ellas avanza apresurada a la morada del Padre
No teme a la noche ni la empavorecen las tinieblas
Antes de que la luz abra sobre las zarzas el orden celestial
Entra con rápido andar la adolescente emérita
Después de comparecer ante un funesto tribunal
En su deposición declaró que los dioses son falsos
Con dulces palabras el pretor de disuadirla trata
Para ablandar el ánimo de la chiquilla
Trata de animarla a ofrecer incienso a los dioses
Para complacer al cesar
Ella dice que eran falaces de Daciano las palabras
No se ablanda tampoco a sus amenazas de encerrarla en una cueva
Y de sumergirla en un río de aguas bravas
El pretor presa de rabia rechina los dientes
Manda azotarla. Con todo y eso, la muchacha resiste
Es más fuerte que el tormento
Los garfios la esgarran pero la virgen contando las heridas abiertas en su carne se alegra y celebra el triunfo de Cristo
Con voz sonora
Manifiesta que hay dos tiaras inscritas
En sangre donde campea el triunfo de Cristo máximo
Daciano dominado por el furor
Ordena que sus mamas sean bañadas en aceite hirviendo
La joven aguanta impávida el dolor e los pechos quemados
La mana estar de pie sobre un arroyo de aguas hirvientes
Se quema su cuerpo
Sin embargo sale la mártir indemne del tormento del plomo
Y de las brasas
Soportando sin vacilar el suplicio
Al expirar los que estaban
Allí vieron subir al cielo una paloma
El cielo se iluminó con una luz resplacediente
El verdugo al huir dejó el cuerpo desnudo
La nieve caída del cielo cubrió su pudor
Oh virgen que es la firme olumna de Mérida
Protege benigna a los astures
Que te refieran como patrona siempre
Y tu fiesta celebramos con agrado
Recibe Olalla nuestro voto
Y ayúdanos
Danos tiempos de paz
Para que podamos siempre cantar tus versos
Deo Patria sit gloria in sempiterna saecula
Amen
Prudencio el cantor de los mártires hispanos
El cuerpo de santa Eulalia fue trasladado a Oviedo por los cristianos mozárabes cuando el musulmán invadió la península pues como dice Mío Cid “Tomaron sus cuerpos todos los que ovieron y fueron castilla e ansí la defendieron”.
Su culto fue extendido en toda la edad media hasta el siglo XI. San Agustín hace un panegirice de la virtud de esta “puella” que a los doce años prefirió morir antes que renunciar a su fe. Que ella proteja a los asturianos y extremeños pues en Mérida es muy venerada tiene una capilla ardiente. Su padre era un veterano de las legiones romanas que regentaba una quinta o cortijo en Porcejana en la Bética a treinta pasos de Emerita Augusto. Tuvo otra hina Julia que también fue mártir pero de ella no hablan los menologios.
Cartas a ILLIBATUS GALLUS IN LUTETIA
(1)
Amice: recibo tu carta cibernética en la tarde lluviosa de la Inmaculada que ya no se celebra con la contundencia de antaño pero yo sigo proclamando y en mis trece aquella secuencia “Beatus venter qui te portavit et ubera quae tu suxisti que gritó aquella mujer del pueblo al ver a Jesús, exaltada de las turbas que seguían al Galileo con un rotundo viva la madre que te parió en latín no sé cuál será la traducción en hebreo. En mi adolescencia eran días entrañables vísperas de navidad por santa Lucía cuando las noches alargan más que los días previos a la navidad.
Por estas fechas parece que el mundo da vueltas más deprisa. Por eso los romanos que eran sumamente inteligentes para estas cosas de las estaciones y de la fuerza Telúrica que emana de la tierra instituyeron las saturnales las fiestas al dios oscuro el de la boca grande el que abre la puerta de los infiernos deja para a los que arriban embarcados en la barca de Aqueronte en la laguna Estigia los deja caer y no vuelve a abrir la puerta jamás. Es lo que son las navidades un vestigio de aquellos saturnales romanos al dios oscuro al que se trataba de aplacar con luces y sombras.
Tu misiva me complació pues cuentas cosas que me llegan al alma de la mili. Sobre tus tiempos en la IPS en el campamento de Robledo (días atrás subí a este blog cómo han quedado las instalaciones del Cristo del Llano Amarillo que aparece desjarretado, despernado, un brazo colgante de la cruz, y resistente al paso del tiempo, la capilla donde se celebraban misas de campañas comida por las zarzas y el Llano Amarillo antemural de las estribaciones de Navacerrrada y de Balsain residencia de verano de Felipe II convertido en un erial.)
Otrosí, reflejé en fotografías el regimiento de mi padre Medina del Campo el 13 Ligero que llamaban el de los arcabuceros y que operó en Flandes creo que en la batalla de Namur.
Estos gobiernos y los anteriores fomentaron una política de desarme, vendieron los cuarteles, por ejemplo el mío de Getafe es ahora sede universitaria y el 41 de Artillería fue derruido (palpita en todo esto una saña del vencido que se ha hecho vencedor que no entiendo).
Pues sí tú alcanzaste los galones de sargento Y YO NO SOY MÁS QUE UN HUMILDE CABO GUARDIA.
Tejes manejes y comidillas cuarteleras te vedaron la estrella de oficial pero tú para mí eres todo un teniente y yo un cabo puertas, sosrdenes. Esas rencillas de las que me hablas son muy propias de españoles y las hubo también en el ejército.
Aquel ejercito que tú y yo conocimos y estaba dando los últimos aguadillas. Como te digo cumplí yo el servicio militar en el 13 ligero de Getafe.
Fue un regimiento que estuvo con los rojos y eso se notaba en el mando. Mi padre que venía del 41 de Segovia cuando ascendió a teniente notó la diferencia pobrecillo pues la disciplina en Segovia era estricta y en Getafe menudeaba la corrupción.
Mi padre me hizo cabo y sólo chupé tres o cuatro guardias pues por estudiante estuve rebajado de servicio. Pese a sus mermas ¡qué grande era el ejército español, escuela de hombres honrados! Muchos españoles añoran ahora la mili que era un vínculo de unión entre las distintas regiones de nuestra patria.
Pero acabó con ella Aznar, cuidado, cuidado con ese cabrón, fatua, enano, más feo que Picio, y tan resabiado hijolagranputa a las órdenes de la masonería y de los norteamericanos.
A mí me gustaba eso de mandar a los soldados las pocas veces que estuve de reten recorrer las garitas y preguntar la contraseña para ver si el centinela se había dormido y el grito de cabo guardia cuando se acercaba alguien a la puerta. Yo me sentía casi un general con mando en plaza como si la suerte de mi patria dependerá de mi, Y METICULOSAMENTE indagaba los pases de pernocta.
Una vez tuve en una imaginaria que vigilar a un capitán que estaba en el cala así llamábamos al calabozo. ¿Qué ha hecho ese, papá? Pregunté a mi difunto padre.
─ Ese es un rojo perdido, Antoñito. Se puso a cantar la jota de la Dolores en medio de un pase revista porque era de Calatayud aragonés y cabezón y decir mueras a Franco menos mal que estaba borracho. Si no, un castillo.
─Jodó petaca
Creo que Manglano se lo llevó y lo ascendió a comandante de Estado Mayor. Todo un personaje aquel Manglano un espía inicuo, hozaba entre la mierda con su belfo de jabalí al igual que el Guti y por cierto Gutiérrez Mellado fue teniente artillero en el Trece Ligero se unió a la República y luego se pasó.
Por lo que pude colegir entonces había dos clases de militares en el ejercito los africanos el ejercito purifica y los de oficinas militares y los del estado mayor con un ojo siempre mirando para el escalafón las dietas, las masitas, los destinos.
Había militares de vocación mi padre por ejemplo y militares de función, meros funcionarios. Así y todo yo siempre amé al ejército. Con sus virtudes y defectos, sus logros y sus fracasos.
Desde niño viví en casas militares una casitas que construyeron los de Regiones Devastadas con cocina de leña tres habitaciones comedor, un baño lo que era un lujo en aquellos tiempos y un corral con cochiqueray todo para el marrano, gallinero (mi madre las metía el dedo en el culo a las pitas para ver si ponían al día siguiente) .
Nunca faltaba el chusco que traía papá del cuartel ni las patatas y la leche de mayorías suministrada por el machacante.
El ejército no sólo nos dio de comer, nos instruyó, nos formó, nos aprendió a querer una patria en paz y mejor.
Al suprimir el ejército y convertirlo en una oenje como quiere Mary Oaks se ha desmedulado la columna vertebral de las Españas.
Me enfureció que Margarita la de los papos caídos ex jueza y funcionaria de postín con todas las oposiciones ganadas Número Uno y que mide poco más de metro y medio y cuando habla con su voz de pito con voz tan poco castrense parece estar comiendo sopas me borrara de la lista de los veteranos juranderos de la bandera en Segovia el día de Santa Bárbara. Pero estamos indefensos y a merced del enemigo.
Bueno, Illibatus Gallus, amice, me despido, recuerdos a la torre Eifel y al niño meón de Bergidium.
Terminaré diciendo que el apodo de ILLIBATUS (quiere decir íntegro insobornable) te cuadra y gallo pues aparte de vivir en la dulce Lutetia eres todo un gallo de pelea. Espero todos tus quiquiriquíes
SALUTEM PLURIMAM
LA CRUCIFIXIÓN DEL P. ALEJO EN BLACK FRIDAY
Era epiléptico como Dostoievski. Llevaba con resignación esta enfermedad que llaman gota coral, enfermedad de dioses y escritores. Que según Tácito a Cesar Augusto le afligía lo cual no le impidió pasar el Rubicón pero tomaba otras pastillas para otras aflicciones (prostatitis, arritmia, retención de líquidos, depresiones y neuralgias, cáncer de piel que le provocaba comezón insoportables en la región del perineo y los testículos y un corazón dilatado) total que estaba hecho un cristo, pero como decían en el Tercio los legionarios veteranos a los cuales asistió como capellán:
— Siete tiros en el cuerpo, mi teniente y avanzando — clamaban aquellos novios de la muerte los que, aun copados, jamás se rendían.
Su estancia en la Legión reafirmó su fe en Cristo y en su Patria, pero le gustaba el vino y las cantineras. También aumentó su veneración a Franco.
De remate tuvo que colgar la sotana cuando vinieron las nuevas normas del post concilio por su afición a las faldas y sus discrepancias teológicas con el obispo.
Vivía en un zaquizamí de la calle Leganitos con una imagen de Franco a la cabecera de la cama y una estampa de la Virgen del Pilar. Aquella tarde no sabía don Alejo Black Friday en honor de Frankistein se iba a convertir en un Viernes Santo. Salió a la calle, estaba aburrido.
La radio no paraba de repetir las estadísticas de los muertos por la peste y las faces de Internet un patio de monipodio en el cual toda la alcahuetería más aburrida y venal tenía asiento.
La comezón de la enfermedad de su piel hacía estragos en su perineo y no hacía más que rascarse. Volaban mariposas negras sobre el cuarto aleteando palabras de los diablos cojuelos “satanás tiene muermo, el diablo ladillas, lucifer liendre. muermo, liendre y ladillas su mujer se las quita con tenacillas.
Cuando arreciaban tales dolencias acudía al gin tonic. no podríamos llamarle al ex capellán soldado borracho. únicamente bebedor intermitente afectado de gota coral aunque hacía largos años que no le visitaba su epilepsia. Aquella tarde del Viernes Negro le pesaban los recuerdos.
Comenzó a leer un libro de Gogol que al poco rato arrojó de sí porque la novela traía en la portada una imagen inquietante que le miraba con ojos diabólicos. Musitó la plegaria del Arcángel Miguel pero seguía mirándole fijamente el Pateta en zapatillas. Había llegado a pensar que aquella finca próxima a una comisaría estaba poseída y por la noche no dejaban de sonar las sirenas de los coches celulares y las voces de pobres ciudadanos que habían sido victimas de los carteristas.
Una frase no menos descorazonadora traía como epígrafe dedicatorio a los que empinan el codo la novela de Gogol:
— “Dios perdonará eternamente a los borrachos pero los hombres no”.
Se refería a él y a su condición de epileptico y beodo. Se lanzó a la calle huyendo de sí mismo y de su obsesión de derrotado en la vida. Anduvo vagando por las calles alrededor de la Puerta del Sol entrando y saliendo de las viejas tascas que estaban iluminadas y llenas de bullicio en sus años mozos y ahora aparecían apagadas. Erifos el dios siniestro dando recias voces le llamaba. Había que terminar con aquella comezón que llenaba sus poros de desaliento y era peor que el dolor. Se entretanto tomó varios gin-tonics peregrinando por los tugurios. Le dejó al principio de picar en sus partes al pobre viejo. Tal vez supuso que el remedio fuera peor que la enfermedad. España nunca perdona a los borrachos. Son más aborrecidos que las putas y que los borrachos. Pensó en Dylan Thomas que murió del etílico en el Lowery de Nueva York.
Aquel poeta galés uno de los mejores de la literatura británica siempre llevaría tal estigma. “Yo no, se dijo, yo soy epiléptico.
Un buen traguillo es el anestésico mejor contra el dolor” Tratándose de justificarse. Cerca de Moncloa por efectos del sus seis consumiciones de ginebra o a causa de las pastillas le vino una de sus crisis epilépticas, perdió el conocimiento y despertó en la cama de urgencias del Jimenez Diaz. Estaba maneado de pies y manos como las acémilas a los que el amo ata las patas para evitar vayan a comer el trigo de la otra cerca.
Rodeado de unos camilleros con caras de esbirros, le pareció escuchar voces y carcajadas. ¿Eran los diablos?
No se podía mover pero uno de los enfermeros le apretaba el cuello, vio en sus ojos intenciones homicidas pero misteriosamente dejó de apretar aterrorizado por la cruz de los Ángeles que llevaba al cuello. Un minuto más y hubiera muerto ahogado. Otro dijo:
—Ahora tiene miedo.
Eran cinco o seis personajes en bata blanca. El de su izquierda que debía de ser el médico de guardia ordenó a una enfermera de porte siniestro con una caballera despeluzada sus cabellos eran las serpientes de la cabeza de Medusa ordenó:
—Pínchele y que venga Franco a rescatarlo con José Antonio y toda la Falange.
Sintió un dolor muy fuerte en la tripa. ¿Le habían puesto una inyección letal, era aquella camilla de urgencias sucursal del corredor de la muerte?
El padre Alejo no podía creer lo que pasaba. ¿Por qué lo torturaban?
A medida que fue recobrando el conocimiento empezó a dar voces:
—Socorro... ayuda. Quítenme estos grilletes.
Una de la pihuela que aprisionaba el tobillo donde estaba su carne atormentaba por varices le dolía muchísimo. Después de muchas voces acudió el enfermero que casi lo ahoga durante su intervención:
—Cállate fascista, nazi.
—¿Yo?
—Si tú
—Yo soy un judío converso que cree en Jesucristo
—Sí, sí. De Guadalajara
—No. De Segovia, señor.
Y desapareció el gañán.
Alejo tenía mucha sed y dijo “sitio” (me muero de sed) como El Señor en la crucifixión. Los dolores eran tan fuertes que pensó que le estaban administrando los rigores del Gólgota. Los peor de todo era el escarnio y la mofa de los esbirros. Sólo encontró cierta humanidad en unos de los guardias de seguridad que vino aflojarle uno de los grilletes que le estaban estrangulando la muñeca.
A medida que avanzaba la noche en medio de los salivazos y carcajadas de aquellos vigoleros con bata de sanitarios empezó a comprender lo que le había pasado. En medio del delirio al perder el conocimiento empezó a gritar vivas a Franco y Arriba España y trató de desasirse de sus verdugos que eran de diferentes ideas políticas. Desde el médico de guardia al último camillero todos socialistas, de Podemos o del Partido Comunista. A la doña con el pelo alborotado la había llamado puta cuando lo amarraba y eso infringía todas las normas constitucionales. Podía costarle un año de carcel. Pero si yo no hice nada seguía pensando el buen sacerdote mientras apretaba la cruz que llevaba al cuello con la barbilla. Besarla no podía. Tenía las manos atadas.
—Este hospital es un gulag un campo de exterminio— volvió a clamar.
Regresó el siniestro gañán de la Alcarria y con una fusta le crujió de palos. Cayó en un sopor y rezó de memoria la Recomendación del alma. Avanzada la madrugada entró la gran jefa de la institución con malas noticias:
－Va VD a ser denunciado a la justicia por violencia de género. Agredir a un sanitario es como agredir a un representante de la autoridad.
—Señora yo a esa mujer no la conozco de nada. Sólo traté de evitar que me pusiese esa inyección en la barriga y en en el forcejeo pude soltar alguna inconveniencia aunque no me acuerdo de nada. ¿Son cristianos ustedes?
—No
El padre Alejo le miró con ojos compasivos casi entre lágrimas. Y esto debió conmoverla porque ordenó a Seguridad que lo desmanearan.
—Denúncienme, llévenme a la cárcel pero no me maltraten, quiero volverme a mi casa, yo los perdono. Maltratar a un pobre ex cura viejo y franquista que no valen para nada no es una obra de misericordia.
Al punto la médica le dio a firmar un papel, se vistió pues todas las noches había permanecido desnudo sin siquiera con el paño de pudores como el de los crucifijos. Se había meado en la cama al negarse el esbirro de Guadalajara a servirle el sillico.
Firmada el alta acompañado por uno de los securatas que a él le recordaba al Cireneo—fue la única persona que mostró cierta compasión humanitaria— abandono aquel lecho de Procusto que había sido su cruz en aquella noche del Black Friday cuando las gentes acuden a las tiendas a comprar y a tirar la casa por la ventana imbuidos del vendaval del consumismo y la publicidad, le acompañó hasta la puerta del hospital.
Ya había amanecido cuando regresó a su tabuco juntó las manos el ex sacerdote y se puso a rezar. En alguna iglesia del viejo Madrid sonaban campanas de Resurrección.
30 de noviembre 2021 Dia de San Andrés
THE Word OJALÁ
One of the words in the conversation of the Spanish speaking words is “ojalá”. Comes from the Arab insch Allah, meaning the force of the Almighty If God wills. The will of God it is.
Some philologists attribute the expression to the time of the Crusades, however, in my opinion, it explains and extremes the eight centuries of long convivial between Muslims, Jews and Christians during the Reconquista.
The meaning theologically reflects an attitude fatalist of Islam. “Markfut” (everything is written) of Islam. And God’s fear. In addition, in God we trust
We Spaniards come from the religion of Abraham. I myself, being from a Jews tribe of converses in Segovia. It is my ascendance. We love book and the written word. I am not a fatalist as the Arabs are. Nevertheless, I fear such a verdict.
They, my forefathers, settled in Sacramenia, received the waters of baptism in XIV century after the progroms in the city of Burgos and the preaching of San Vicente Ferrer.
When I meet a Jew, I feel part of the brethren. It is said there is always a Jew to help you, they are a stubborn race of survivals, that is why I put in quarantine and have my caveats towards the ideas of Shoah (should Adonai forgive me). You can´t attribute a terrible war, due to human passions and political discrepancies, economic ambition to an expression of Revelation. God is peace and love creative. Do not mingle those things please.
The world is eternal according to the Talmud. Thus, do not believe either in Apocalypses.
Life is a perpetual continuum. God is everlasting, man finite.
The prophet Abraham is the father of the believers no doubt about. From that stems radiate the three religions of monotheists. It is the religion of the book of Revelation.
However, I feel sympathetic to the Arab world.
As a linguist lover the word when I peruse my dictionaries I find about one thousand of words assimilate to de Castilian tongue like: almirez, almazara, alfama, ajedrez, alhondiga, alferez, alhelí etc. ojalá is the same root. Spain is a strange country because of the diverse of its ethnic precedence.
We are moors, Christian and Jews. That is the title of travelling book of Camilo José Cela. The Sepharad´s legacy is simpler, a few words like Amen, Cabañuelas (prediction of the oncoming weather according to the position of the stars in the month of August when Jews celebrated the Feat if the Tabernacles, and a collection and adages. I have read the book of Dom Sem Tob a Hebrew from Carrion de los Condes a medical in the Court of Enrique I el de las Mercedes, Castilian King.
I also wrote a book Franco and Sefarad a secret love which abounds on the idea of Franco helping many Jews from Ukraine, Rumania and Hungary from the prosecution of the Germans, when none gave a farthing for the life of those poor people General Franco stood up for them without fear of Hitler. On him was their salvation
My opinion that we all this love and hate each other, Spain is the country of the three cultures, I do not want to see my motherland to perish. That is the ideas of our dictator Pedro Sanchez in disguise of democracy and now I make a call to the American people to help us, the real professors of democracy.
Kicking out, please. Ojalá. Ins Allah
Saturday, 27 November 2021
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