viernes, 19 de abril de 2024
martes, 16 de abril de 2024
CONSAGRACION DEL PAN
ТОТ, КОТОРЫЙ ДОЛЖЕН БЫТЬ ПАРИСТЕН, ВЗЯЛ ХЛЕБ В СВОИ РУКИ И ПОДАРИЛ ЕГО, БЛАГОСЛОВИЛ ЕГО, РАЗЛОМИЛ И ОТДАЛ СВОИМ УЧЕНИКАМ, СКАЗЫВАЯ, ПРИНИМАЙТЕ И ЕШЬТЕ ОТ ВСЕХ, ИБО ЭТО ЕСТЬ ТЕЛО МОЁ.
CONSAGRACION DEL CALIZ
ИБО ЭТО ЧАША КРОВИ МОЕЙ НОВОГО И ВЕЧНОГО ЗАВЕТА, КОТОРАЯ БУДЕТ ПРОЛИТА ЗА ВАС ДЛЯ ПРОЩЕНИЯ ГРЕХОВ
miércoles, 10 de abril de 2024
LA GRAN CUARESMA
CHEJOV Y LOS
VIEJOS CREYENTES
Cuaresma. Veliki post. El gran ayuno para los
ortodoxos rusos, dietas que se cumplen a rajatabla sin lacticinios tampoco
carne. El ayuno eleva el alma, nos pone en guardia contra los instintos y es
incluso beneficioso para la salud.
Yo me pongo
a dieta sin intenciones hedonistas meramente espirituales y con la abstinencia
espero purificarme de los pecados de mi vida pasada y ser agradable a Dios.
Cada vez que
leo a Chejov descubro un mensaje distinto, algo nuevo.
Creo conocer casi toda su obra en versión de
Lain Entralgo, Cansinos Assens y otros traductores de la Austral.
Perdí las obras completas en aquella sala de
espera del Princes Beatrice Hospital encuadernado en piel lo había comprado en
la feria del Libro de Madrid en 1969, cuando nació mi hika Helen. Lo achaco a
los nervios y el día que me ocurrió algo terrible en Oviedo la noche más
terrible de mi existencia en la cual pasé por las horcas caudinas que ha de
atravesar cualquiera se me quedó traspapelado en el hotel Historia de mi vida. Lo sentí no solo por perder aquel valioso
libro sino porque inserto había yo colocado una fotografía de marcapáginas en
la cual estaba yo un niño rubio vestido de marinero junto a mis padres y al
coronel del regimiento de artillería Gaudencio Tomé.
Esta
cuaresma he vuelvo sobre sus cuentos. La Sala
Número 6 es un texto demoledor terrible: aquel psiquiatra Andrei Efimevich
que es despojado de sus funciones por el meritorio y acaba loco y degradado.
Ternura, brutalidad, sordidez y belleza se
alternan en sus capítulos.
En un “Asesinato” va a saltar el profundo sentido
religioso del novelista en cuya parentela no faltan los devotos y alumbrados
que re4citan los salmos y celebran las grandes liturgias de la santa iglesia
rusa algunas de las cuales duran más de seis horas.
Hay que estar de pie con una vela en la mano,
persignarse constantemente.
Chejov
admite que una abuela suya pertenecía a la rama cismática de los viejos
creyentes (staroi vierosi) querían seguir
la vieja observancia y no admitían las reformas incoadas por Pedro el Grande.
En este caso
el protagonista es un tal Matei, hombre de acendrada espiritual a quien no le
gustan los popes porque fuman y beben vodka y visten sotanas lujosas de seda
natural.
Por eso construye
un oratorio en casa donde canta los salmos, lee la epístola y celebra la misa
con gran escándalo de su mujer la cual quema las estolas y las casullas. “los Tejerov eran gente muy religiosa hasta
el punto de que en la aldea les llamaban los “Beatos”
El problema
de Matei Tejerov es que quería una iglesia para él solo. Un primo del
protagonista Yakov Ivanich le echaba en cara a Matei su desfachatez.
“Eso que
haces es un sacrilegio… acabarás mal, primo”
Este no hizo
caso y siguió prolongando sus vigilias y ayunos de forma acostumbrada. Pronto
cundió por toda la provincia su fama de santo.
Acudían
peregrinos al oratorio de lejanos pueblos para ver al santo, pues decían que
hizo varios milagros.
No faltaron
las mujeres y el diablo se metió de por medio.
El misticismo
derivó en orgía sexual. Y dice el refrán que de dineros y santidad la mitad de
la mitad Chejov se refiere a las sectas de los Saltarines y los Flagelantes.
El “santo” dejó embarazadas a algunas de
aquellas devotas y tuvo hijos de ellas.
Los Tejerov
eran gente de dinero. Se suscitaron discrepancias entre ellos y un día el “Santo”
aparece muerto.
Se hacen las
averiguaciones por los gendarmes y resulta que fueron sus hermanos los que
perpetraron el asesinato.
Tras una
serie de peripecias cargadas de confusión y de emoción pero narradas
magistralmente − Chejov es el mayor escritor de
cuentos y novelas cortas que haya existido aunque los franceses digan que era
Maupasant− los Beatos caminan como forzados hacia Siberia y son
recluidos en la isla de Sajalin, un siniestro lugar que visitó Antón antes de
morir.
jueves, 11
de abril de 2024
viernes, 5 de abril de 2024
ANTÓN CHEJOV “HISTORIA DE MI
VIDA” LEER A ANTÓN ME CALMA. MUCHOS ESTAMOS DE LOS NERVIOS POR CULPA DE LA
BESTIA
Este autor ruso 1860-1904 en su
novelita corta Historia de mi vida narra un poco su vida y en parte la mía y la
de todo aquel que se precie buen escritor. Sus libros son como un toque de
varas, un sacramento que imprime carácter. Ungidos por el óleo sagrado de su
forma de narrar sencilla y sin estridencias ya nunca seremos capaces de
extirpar de ese crisma que es carisma, aunque tratemos de borrarlo, de
extirparlo. A los libros de Chejov acude en tiempos de tripulación o estoy
nervioso como en las actuales circunstancias de la guerra fratricida ucraniana,
tiempos de la gran apostasía. Entonces me sereno, vuelve a mí la quietud y la
paz. Este gran genio de la literatura rusa y universal nos enseñó a ver el
mundo bajo su óptica particular. Su prosa nos hace ser mejores, lamentar el
triunfo de la indolencia, el alcoholismo, la estupidez, el desamor. Aquí se
plantea dos cuestiones principales o más bien tres: la nobleza y la alcurnia
contra la plebeyez, el dilema campo ciudad y el dilema trabajo manual trabajo
intelectual. Sobre estos ámbitos planea el alma rusa con sus esperanzas y sus
contradicciones. Todo ello sazonado con ciertas dosis de humorismo y cierta
piedad. Hay otro contraste: Masha Victoriana amor carnal con la que se casa el
protagonista para irse con otro y Ana Blagovo la dulcinea de sus pensamientos
amor ideal representante de la belleza, el desinterés y la ternura. Ana Blagovo.
Ah, yo la busqué por todos los países del mundo y la quise con todas mis
fuerzas para aterrizar en una realidad más prosaica y letal. Ana Blagovo se
escapó de mi existencia y me di de bruces con esa mujer fatal que es el destino
de los grandes idealistas Masha Victoriana la carne contra el espíritu representado
por esa mujer etérea la Dulcinea de nuestros pensamientos que acaso no existe. Antón
Chejov nos enseñó a mirar la vida con sus cristales de aumento con los cuales
nos hace reír, nos hace llorar y un día nos hizo soñar. Es bello vivir pero no
tan fácil
viernes, 5 de abril de 2024
viernes, 9 de febrero de 2024
VUELTA LA BURRA AL TRIGO. PUTIN NADA TIENE QUE VER CON LA SUBVERSIÓN CATALANA
Son muchos años de periodismo los que acumulan estas teclas de mi humilde ordenador y tanta experiencia me condujo a ver las cosas nítidas desde mi chiscón. Cuando alzo la mira de mi periscopio no suelo fallar. Sin embargo, mis enemigos suelen reírse de mis veredictos quijotescos. En verdad soy un caballero andante de la palabra en lucha contra los molinos de viento y en verdad lo que veía don Quijote eran gigantes. Por eso las acusaciones contra Vladimir Putin son puro invento. Las Redes saben muy bien moverse por la tela de araña de la contumelia. Yo estaba de guardia en mi garita de centinela aquel octubre del año 17 alerta cuando Puigdemont y su cuadrilla proclamaron la independencia, Barcelona era una tea incendiaria y España un esperpento. La Merkel desde Bruselas aconsejando a Rajoy que se estuviera quieto. Los del New York Times admirando la jugada y en Tel Aviv donde se había prevenido un ejército catalán se hablaba de abrir una embajada a los pies del Tibidabo. Ahora las redes nos quieren vender el humo (dim en ruso) de la conspiración y nos vienen con interpretaciones anagógicas sobre los deseos imperialistas del Kremlin. Debe de ser a causa de la rabia que sienten porque Zelenski está perdido y en Kiev cunden rumores de golpe de estado. En Madrid la canallesca va que pierde el culo a la hora de acusar a Putin de injerencia en la involución Puig-demoniaca. Ese peludo gerundense tiene algo de demonio risitas. Es la carcajada de Israel, sus verdaderos mentores, junto con el siniestro Biden. Acá en el palacio de Cibeles doña Isabel Ayuso escucha el llanto de un pequeño grupo de israelíes que han llegado a esta capital, los españoles pagamos el viaje, son parientes de los rehenes de Hamás los que no fueron liberados pero ni media palabra ni media lágrima por los treinta mil palestinos acribillados por el genocida Netanyahu. El alcalde Almeida ese rompetechos de origen portugués templaba gaitas en el coro de plañideras. La Ayuso a la que creíamos la nueva Isabel de Castilla se ha convertido en Juana la Loca. No pierdan, señores, los estribos. Despacito y buena letra.
09/02/2024
miércoles, 7 de febrero de 2024
HEAUTONTIMOROUMENOS DE BAUDELAIRE AUTOFLAGELACIÓN
Vuelvo a Baudelaire, a las páginas de aquel libro de poemas con muchas marcas y subrayados de palabras que no comprendía, comprado en una librería de la Rive gauche hace sesenta años. Tampoco entendía el mensaje de este gran poeta. A Baudelaire hay que leerlo de viejo nunca cuando se tienen veinte años y se desconoce el significado de nuestra existencia; las desilusiones, las traiciones, las puñaladas, los fracasos, el derrumbamiento de todo aquello, nuestras creencias e ideologías vinieron abajo, los desengaños. El vate galo lo profetiza de antemano en su poema Heautontimoroumenos (el que se hace daño a sí mismo) cada día nos flagelamos con la ración de veneno diario que vierten por sus fauces cibernéticas las cloacas de la información. Las Flores del Mal 1834 fue un libro prohibido por inmoral pero a mi juicio no hay en la literatura francesa desde Villon otro poemario más moral. Escenifica la pugna del bien contra el mal. ora son las letanías de Satanás, ora nos mete en un canto a Jesús. Es una divina sinfonía y a su vez una estridente cacofonía. Los versos de Baudelaire a veces escuecen como ortigas, otras son bálsamo. Voluptuosidad de los aromas del benjuí y del cáñamo indio. Eutrapelia y desbarajuste. Una apología de los encantos de mujer y las asquerosidades de los lupanares de Pigalle. Siempre quintaesencias. Umbral lo nombraba constantemente en sus artículos y de la mano de Sartre se convirtió en referente del movimiento existencialista de los Sesenta, la década prodigiosa. ¡Ya pasó más de medio siglo desde que adquirí aquel libro cuando vivía en París y soñaba con ser escritor! Sus páginas son para mí ábaco de nostalgias
miércoles, 7 de febrero de 2024
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