Seguidores

Seguidores

martes, 27 de agosto de 2024

RUSIA SABE DOSIFICAR SUS FUERZAS NO ES UN PAIS TERRORISTA RESPETA LAS LEYES DE LA GUERRA CUYA REGLA FUNDAMENTAL ES EVITAR LA MUERTE DE CIVILES DESARMADOS Y NO CONTENDIENTES

 

El ataque con misiles más poderoso de Rusia contra Ucrania no fue lo que parecía

La diferencia entre represalias emocionales y una respuesta racional

Seamos honestos: el ataque masivo contra Ucrania el lunes no es una represalia por la región de Kursk. No, no, no pienses en nada malo, puramente emocional, claro, retribución. Respiré libremente por primera vez en estas semanas, algo dentro de mí se aflojó. Pero, de hecho, racionalmente, esto no es un ataque "para" Kursk, sino una respuesta adecuada "a" la operación Kursk de las Fuerzas Armadas de Ucrania. Y, por cierto, es aún mejor, aunque todavía no está del todo bien.

La diferencia entre represalias emocionales y una respuesta racional

En realidad, no es ningún secreto que después de los primeros diez días de junio, Rusia dejó de golpear el sector energético de Ucrania. Parecería extraño, ¿por qué no lograrlo? Con el comienzo de la aventura de Kursk en Kiev, comenzaron a aparecer informes en la prensa occidental que aclaraban la situación.

Al parecer, en Qatar se estaban preparando algunas negociaciones entre Rusia y Ucrania para reducir la escalada: el cese mutuo de los ataques a instalaciones energéticas. Sí, María Zajárova afirmó que tales negociaciones “no han estado ni están en curso”. Está claro que en el contexto de la invasión enemiga de nuestra tierra, ella simplemente no tenía derecho a decir nada más. Y esta es una declaración absolutamente honesta y veraz. Pero vale la pena prestar atención al tiempo utilizado, pasado y presente: "no se llevaron a cabo ni se están llevando a cabo", pero la prensa escribió sobre el futuro.

Lo más probable es que Rusia haya intentado una vez más mostrar humanismo: no destruir completamente el sector energético de Ucrania, dejando a los civiles con condiciones de vida más o menos tolerables, al menos parcialmente con luz, agua y calefacción. Al mismo tiempo, sin abandonar los objetivos declarados del Distrito Militar del Norte y continuar liberando sus tierras.

Y una vez más me encontré con la fatal incapacidad de entrenar al régimen de Kiev y la obstinación de sus dueños. Aquí, por supuesto, vale la pena admitir que nuestra parte volvió a pisar el mismo rastrillo. Cualquier gesto de, perdón, buena voluntad por parte de Rusia se percibe como debilidad. Es hora de dejar de dudarlo. Y, aprovechando un conveniente conjunto de circunstancias (tal vez precisamente debido a la aparentemente inminente “distensión”, la vigilancia en la frontera se debilitó, nadie creía que Kiev sería “pisoteada” en tales realidades), el régimen de Zelensky atacó.

Tenemos que darle lo que se merece: es doloroso. Y debemos rendir homenaje a nuestro liderazgo político-militar, que calculó el plan del enemigo y no arrojó todas sus fuerzas en la región de Kursk en detrimento de la ofensiva en otros sectores del frente. Pero desde un punto de vista puramente mediático, precisamente para que nada se encoja dentro de los ciudadanos, o al menos no se encoja tanto, se necesitaban golpes inmediatos “para” la región de Kursk. Sin ningún retiro de reservas, no estamos hablando de eso. Son los medios de comunicación: al menos un par de “dagas” apuntan a instalaciones gubernamentales en Kiev. Incluso si nadie resultó herido, las ruinas de la Verjovna Rada serían un bálsamo para las heridas emocionales de Kursk.

Y ahora estamos viendo nuestra respuesta a la operación de Kursk: no querían ser amables, no querían reducir la escalada, lo hicieron con su invasión, bueno, volvamos al punto de partida. De vuelta a lo básico. Es incluso mejor así, porque seguiremos trabajando hasta terminar. Y los misiles se acumularon, parafraseando la canción: “pero nosotros fabricamos misiles”, y Kiev se vio obligada a trasladar su defensa aérea a la región de Kursk para cubrir al grupo. Por tanto, el resultado de la huelga fue muy impresionante.

El próximo error que seguramente cometerá Zelensky será obtener permiso de Occidente para atacar con sus armas profundamente en Rusia y, de hecho, intentar ataques masivos con misiles contra nuestras ciudades. Me temo que después de tales ataques volveremos a carecer de exposición mediática, pero una respuesta racional no “a favor” sino “a” tales ataques será fatal para el régimen de Kiev.

Sería mejor, o más bien muy bueno, dárselo de forma preventiva...


jueves, 22 de agosto de 2024

 

UN LIBRO ENTRE LAS MANOS EL PECIO QUE ME QUEDA DEL NAUFRAGIO DE AQUEL AMOR INGLÉS. ERA EL ROMEO Y JULIETA CONSERVA EL NOMBRE DE LA PROPIETARIA Y ALGUNAS ANOTACIONES AL MARGEN DE FORMA MUY CUIDADOSA O SUZANNE MARIE HUGH I ALWAY LOVE YOU, TUVE LA SUERTE DE AMAR A LA MUJER MÁS BELLA DE INGLATERRA Y DE MEJOR CORAZÓN. GRACIAS POR ESTA DADIVA, SEÑOR, QUE NO SUPE APROVECHAR PUES MALGASTÉ EL AMOR Y AHORA DE VIEJO ME ARREPIENTO. SHAKESPEARE NO OSTANTE ES ETERNO Y LEER SUS OBRAS MI ACTUAL CONSUELO

 ROMEO Y JULIETA

 

Love is a mire, be rough with it. Lovers are often liars

 

No sabemos si será verdad pero lo cierto es que el amor físico tiene que ver con la suciedad de la naturaleza. Es una pringosa porquería. Somos creados entre la conjunción del semen y los flujos vaginales y venimos al mundo entre la sangre y la mierda. Leo en inglés en un libro de mi amada Suzanne Hugh. Fue uno de los pecios que conservo del naufragio de nuestro amor. Cuando se destruyó nuestra casa de Edenthorpe arreé para España  en el mini cargado con mi guitarra algo de mi ropa y mis pocos libros. Vine llorando todo el camina cerca de mil kilómetros por las infames autovías francesas. Au volant La vue c´´ est la vie, ponía un cartel para disuadir a los carreristas de que no corrieran tanto. La velocidad era locura. Pero aquello fue una huida hacia delante y me consuela saber que mi amor es una viejecita inglesa del pelo blanco y la sonrisa pizpireta con ese sentido del humor que eche de menos toda mi vida. El cenit de la palabra de Shakespeare. No hubo otra igual que Suzanne Hugh ahora Suzanne Parra. Yo no estuve a la altura de aquel amor.

Al abrir las paginas de este drama al cabo de cincuenta y dos años  el Cisne de Avon en sus versos me ha traidor el perfume de  aquellos labios nacarados que yo besé. England made me. Moriré con el recuerdo de aquellos días. El tiempo más feliz. No pudo ser. Y digo con el vate de Stratford upon Avon:

─ Go, go, girl, seek happy nights and happy days.

Excelso Shakespeare cuando pone en boca de Romeo:

─ Tengo el corazón de plomo, Marcuchio. Pero pediré a Cupido que me preste esta noche sus alas… Love is a tender thing… pero pica como una ortiga.

No pude devolver el libro. Mi amor no sé donde vive, el número de su calle o el lugar al sol que guía sus pasos

 Es uno de los pecios  de mi matrimonio cuando se fue al fondo del océano aquel amor que creíamos eterno. Tuvimos a los hados de cara pero lo que perdura es algo místico, sensual, espiritual. Nada carnal.

I was bad. O my God it is the morning. Pasados los años, casi medio siglo, me da vergüenza, pero el libro de Shakespeare sigue impoluto entre mis maños. Evocación de aquella pasión de juventud para mí indeleble. Al principio de la obra cantan los coros cual será el fin de la tragedia de dos amantes pertenecientes a dos familias de Verona enfrentadas secularmente. Pero que con su muerte traerán la paz a la ciudad. La obra con la exquisita facilidad lingüística de Shakespeare  promete ser una comedia de capa y espada para convertirse en tragicomedia de atadero. La muerte gana y los personajes luchan contra el tiempo. Están en alto las espadas de Marcucho. Montescos y Capuletos a la greña y el aya derramando consejos maternales sobre su niña la pequeña Julieta. You beat men… but where is Romeo? Pregunta el príncipe después de apaciguar a los querellantes. Lo primero que resalta un lector de nuestros días en los dramas de Shakespeare es la vivacidad y locuacidad de una sociedad oral. La palabra es pujante y elegante en la época isabelina. Entra en escena el protagonista y en su dialogo con el primo Benvolio aduce ciertas cuitas de amor que lo tienen secuestrado. Entonces dice:

─ El amor es humo fraguado a partir de suspiros y de miradas.

Benvolio le pregunta:

─Dime francamente a quién es la que amas.

─A una mujer, primo. Ella es casta como Diana.

Benvolio le pide el nombre pero éste no se lo quiere dar. Capuleto pretende que Julieta que tiene catorce años sea desposada con el conde Paris quien esa misma noche invita a toda la ciudad de Verona a una fiesta. Lady Capuleto se lo comunica personalmente en medio de un brillante parlamento de la nodriza que recuerda el día que la destetó poniendo en su areola una rama de absintio hacía catorce años por el me de agosto  Lammastide según el viejo calendario inglés que contaba por trimestres. Con suma delicadeza la heroína da negativa al requerimiento pero accede acudir a la gran fiesta. El gran baile del príncipe Paris. La vida es un gran baile  de máscaras

 

Continuará

miércoles, 14 de agosto de 2024

 BON JOUR TRISTÈSSE SETENTA AÑOS

 

Elle fumait intensament, descendait acheter les tomates pour le dejeuner, faisait l´amour avex Antoine, paralait literature avec lui, s´ endormait

 

En 1954, con sólo dieciocho años, abrió brecha una de las grandes novelas del siglo XX escrita por una mujer en desabillé. Un titulo gigantesco “Bon jour tristesse” que define a toda una generación de la nouvelle vague

Los adolescentes de aquellos días creíamos en el poder redentor y libertario de la literatura. En las escuelas e institutos españoles se estudiaba francés en vez de inglés. Fumábamos tabaco negro, vestíamos  jerseys cuello de cisne prêt a porter y no nos importaban ni mucho ni poco los galicismos que se coleaban en nuestro idioma. Nos gustaba Silvie Vartan si je chante c´´ est pour toi o tarareamos  a la musa de nuestros días: la gran Hardy la chica de la larga melena siempre vestida de negro quien hace poco acaba de morir. Tous les garçons et les filles de mon age vont par la rue deux par deux

Aznavour, Brassens, Gilbert Becaud eran otros grandes del repertorio.

 Las películas, Renoir, Visconti, Zefirelli, Passolini. Europa era una unidad de destino en lo universal. Era nuestra, nos pertenecía. También lo ruso porque Charles de Gaulle en un genial discurso proyectaba una Europa desde Portugal a los Urales.

 El futuro era nuestro y nos pertenecía. Mis conocimientos de francés eran tan cabales que me sentía capaz de afrontar sus novelas (las de Cocteau y las de Sartre eran un poco más duras de roer, ambos autores acudían al argot) la Sagan rompía moldes, empezó a hablar de la liberación de la mujer, el amor libre, el miedo de todo burgués a perder lo que tiene: la casa, el amor, la salud, el puesto de trabajo. 

Se puso de moda la píldora anticonceptiva, el concilio, el aggiornamiento, dejamos de ir a la iglesia pero nunca de creer.

─ Parra ¿viste la cara de mala leche que tiene Pablo VI ─ me dijo un colega en la redacción de SP, creo que era Felix Ortega cuando redactamos a alimón una encíclica “la Pacem in terris”?

─Debe de haber desayunado vinagre.

De aquellos polvos estos lodos y de aquellas romerías estas veneras.

François Sagan zapadora del futuro roturó los nuevos surcos del feminismo. Fue muy querida y a la vez muy odiada pero siempre muy leída y popular. Su estilo sencillo inimitable de mujer a ras de tierra nos dejó con la boca abierta. Sagaz. Pertinaz. Bastante feucha,

 Sus personajes se pasean por Paris en descapotable. Vivían enredados en discusiones metafísicas y rodeados de libros de bolsillo. 

Murió 2004 en la ruina después de haber ganado millones con sus libros, una escogida de los dioses de poco le sirvió, y estado entre rejas por evadir impuestos. amiga del alma de Miterrand sed sic transit gloria mundi

 Nunca se leyó tanto ni la literatura fue tan popular en Europa merced a la habilidad del genio galo. Buenos días, tristeza

sábado, 10 de agosto de 2024

 

SANCTE LAURENTI ORA PRO NOBIS

 

Canto diaconal que el alma transverbera

Dardo de amor

Siete cuchillos

Está en su zenit el verano

Y se asoman a las torres del universo

Los tres diáconos

Van cantando el evangelio

San Esteban, san Efrén el sirio

Y san Lorenzo

La verdad de Xto se abra paso

Hasta las postrimerías

El juicio final

Dirá el obispo:

Acércate diacono

Y el protodiacono de Sixto II

Dirá al esbirro

Dame la vuelta

Del otro lado, chiquito

Que esta parte ya está asada

Murió quemado en la parrilla

Los verdugos de Valeriano

No podía entender

Aquel valor, aquella sorna, y cachondeo

De un aragonés

Que fue quemado vivo

En las calendas de agosto

Del año 258 ocurrió aquel prodigio

A la puerta del cielo

San Efrén, san Esteban, y los santos niños complutenses

Aguardaban al héroe

Para ceñir sus hombros con la estola

Cruzada sobre el pecho

Y la cabeza con la corona del martirio

Alégrese el mundo

Guarde su memoria

Las trébedes de hierro y su heroísmo

Dieron testimonio de la fe en Jesucristo

Hermoso día del álgido verano

Batalla de san Quintín

Derrotamos al hugonote galo

Sancte Laurenti, ora pro nobis

Guarda a tu España

Alégrese Huesca

Rían las piedras del Escorial

En lo alto de la cúpula en silla de oro

Sigue sentado Felipe II

 

Sábado, 10 de agosto de 2024

jueves, 8 de agosto de 2024

 



PALESTRINA 1524-1594 MÚSICA POLIFÓNICA CUMPLE MEDIO MILENIO

 

El día de la Transfiguración en la fiesta de san Salvador es costumbre antigua entre los ovetenses llevar ramos de laurel y posarlos a los pìes de la imagen  del Cristo que guarda una de las columnas de la bóveda del transepto de la catedral.

Es una talla del siglo XI muy venerada a lo largo de más de un milenio por los peregrinos a Compostela pues ya lo refiere el dicho: “quien va a Santiago y no visita al Salvador por honrar al criado desdeña a su señor”. Emocionado por haber alcanzado la edad provecta, ochenta años y por la exuberancia del pequeño loreiro que tenemos en el jardín de atrás de nuestra casa dirigí mis pasos hacia la catedral de Vetusta que guarda las reliquias de santa Eulalia y fue el epicentro de las peregrinaciones a Santiago. Por eso denominan a este templo del gótico tardío "sacra Ovetensis". 

Nunca se vieron hojas de ramas tan verdes, ni ramos tan floridos pues con laurel coronaban a los emperadores y a los poetas del olimpo antiguamente.

 Es planta que crece en Asturias al menos en la parte en la cual vivo yo espontáneamente, vivaz y perenne. Recé.

─Ayúdanos, salva a tu pueblo, guarda a tus fieles, Señor

El sol de agosto proyectaba sus rayos oblicuos a través de las vidrieras policromas sobre el rostro del Cristo de les Orelles. 

Es una imagen tosca con los ojos protuberantes que contemplan serenos el pasmo de la eternidad y dos pabellones auriculares sobresalientes.

 Dentro de mí brotaba el raudal de una música de mi infancia cuando era niño de coro en Segovia, aquellas partituras de Palestrina que interpretábamos bajo la batuta del maestro de capilla. Los motetes eran como un gemido. Los improperios de Jeremías hacían llorar mientras, salmo viene y salmo va, se apagaban las velas del tenebrario.

Popule meus quid feci tibi aut in qua conristavi te, responde mihi” Cristo desde la cruz Interpelaba al pueblo de Israel…

 “Pueri Hebreorum” y luego estaban las lamentaciones de Jeremías profeta. A lo último, el “Aleph” y el canto de la Passio.

Los responsorios a seis voces se elevaban por el empino de las bóvedas flamígeras, el eco de esta música divina se dispersaba por los ánditos del triforio y de la vía sacra, aquella solemnidad, aquella unción…

El cristus musicus, el cristus structor o arquitecto el cristo taumaturgo, el cristo profeta, el hijo de Dios resplandecía en la luz de los cirios y jugaba con los neumas de los cantorales en letras grandes, sostén de la melodía.

 Los motetes de Palestrina nos hablaban de clemencia de perdón y de esperanza. Eran la voz de los siglos.

 ¿Quién era Palestrina? Pues un clérigo romano de vida alegre a quien el papa nombró su maestro de capilla. Hecho habitual en el siglo XVI, la centuria del amor. Hay que leer la ¡Lozana Andaluza¡”. 

Tenía cuatro hijos naturales pero la envidia y la intervención de los jesuitas inquisitoriales tan castos como crueles hizo que fuera destituido de su cargo de maestro de capilla. Quedó en la calle. Lo pasó mal. Las penurias y sufrimientos de su vida no afectaron a la majestad, empero, y grandeza de su arte.

Nadie después de él ha conseguido plasmar la belleza de la polifonía eclesiástica. Supo sacar provecho de los registros de la voz humana que es el mejor de los instrumentos musicales.

Asimismo, supo guardar la tradición antiquísima de la liturgia cristiana. El que canta reza dos veces.

El órgano es protestante, las trompetas, el armonium y el piano valen para la danza y el baile.

 Pio X  echó a las bandurrias y guitarras fuera de la iglesia. 

No quiero ser contreras ni remar contra corriente pero el Día de la Transfiguración en la catedral de Oviedo (sacra ovetensis) tuve una experiencia mística mientras besaba los pies del santo y dejaba en la peana un ramo de laureles.

Y estas consideraciones en el quinto centenario de Palestrina debieran mover a reflexión a aquellos que quieren una liturgia sin chantres ni puericantores. A palo seco.

miércoles, 10 de julio de 2024

 

FÚTBOL LA QUINTA DEL CHUPETE VIENE A SALVARNOS

 





ESPAÑA EN LA FINAL

Julio es un mes cesáreo de plenitud y los dioses nos han regalado gozos y goles a Francia de ese muchacho de origen marroquí de dieciséis años, del morenito Williams (sus padres llegaron a España en patera) y suplementariamente de ese delantero centro al estilo Puskas y Diestefano que se llama Dani Olmo que juega en Croacia, es rubio como la mazorca y habla el croata como un gabarrero del Danubio. 

Y por si esto fuera poco ahí están Cucustella,  el  catalán de la melena nazarena que recuerda al cristo del Caloco. No da una pelota por perdida. Es duro de pelar.

A estos magníficos jugadores habrá que unir a Unai Simón hijo de un guardia civil de Zamora y de una erchaina vasca. 

Es la quinta del chupete que viene a salvarnos, a sacarnos de nuestras tristezas y a decir que este país tiene futuro por mucho que se esfuercen en maldecirlo los gallegos despendolados, los separatistas catalanes de la pela y puta España y los secuaces de ese Otegui que fue asesino de la banda etarra. 

He pasado durante los partidos de esta copa de Europa horas henchidas de patriotismo que me subieron la moral. Teníala por lo suelos.

Míralos como cantan el himno sin letra impasible el alemán aunque sin el fervor de los ingleses, los holandeses y los ingleses con su Dios salve a la Reina. Nosotros somo diferentes.

 Spain is different aunque alguna vez se desmandase aquel marino que se llamaba Blas de Lezo diciendo: “siempre que voy a mear me pongo mirando para Inglaterra”. 

La rubia Albión nos espera en Berlín y la daremos pálpelo; eso espero a ver si les cortamos los humos a los ingleses. 

Me gusta la selección, aunque la llamen la “Roja” y no solo es roja sino también gualda cual el trigo de las Morañas porque los día de partido se puede sacar la enseña nacional a la calle sin que te llamen fascista, antisemita, viejuno y todo lo demás. 

Patriotismo futbolero nos es lícito,  por estas fechas si quiera sea por excepción, y ayer cantaba la hinchada francesa previo al partido de nuestra selección manejada por ese sabio humilde, buena persona, entrenador, que se llama De la Fuente “no pasarán” y pasamos, vaya si pasamos, hasta la cocina. 

Al gallo de Morón lo dejamos sin Creta y sin plumas. Que viva España