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martes, 2 de julio de 2024

 

PASSOLINI  PROFETA Y MÁRTIR

 

TUVE un bloqueo. Es esa “pájara” del escritor que te impide pedalear cuando montas sobre las teclas del ordenador. Y de la impase vino a sacarme el recuerdo de aquellas películas de Pier Polo Passolini que veía yo en una sala de cine de arte y ensayo de Fulham Road.  Son recuerdos de los días de vino y rosas.

Nunca fui más libre y feliz que en aquellos días londinenses de mi juventud que añoro ahora en la vejez. Pues bien, aquellos filmes de este impresionante creador italiano “Bocaccio”, “Canterbury Tales” “La pasión según san Mateo” me llenaron de ilusión por la vida, la edad media y la espiritualidad con que retrata a Cristo el autor italiano. Nadie nos ha contado de forma tan expresiva cómo fueron aquellos siglos previos al renacimiento: la romerías, las predicas de algún dominico furibundo, los engaños y triquiñuelas de lupanar (aquel pobre maracucho siciliano, ben zapato, buena media, buena bolsa con dinero, las monedas le tintinean en la bragueta, representado por un marroquí cuya noche de amor en la cual soñaba después de haber conocido a una “princesa” termina sumido en una privada con perdón esto es la mierda de un retrete, o la venganza de aquellos dos mozos que por venga la violación de su hermana le cortan la cabeza al amante al amador y la entierran en un tiesto. El tiesto al cabo del tiempo florece. Así como otras muchas aventuras de matiz picaresco o místico religioso que demuestra cómo era la vida en los conventos.

No perdamos de vista a aquel hortelano que se hace pasar por mudo y al cual dos hermanitas ardientes y faltas de sexo introducen en una cabaña en medio de la huerta.

No sabían que desde los altos del atrio las estaban viendo el trajín toda la comunidad en pleno asomadas las monjitas a las ventanas e incluso la madre abadesa lleva al hortelanito al huerto pero he aquí que el mudo ante tanto trabajo exclama no puedo más y las otras que contemplaban la escena al sentir al mudo hablar exclaman lo de milagro… milagro. Magnifico cuento de Bocaccio.

El gran escritor italiano, cineasta y poeta por esta y otras muchas razones como era su homosexualidad fue blanco de los odios de la curia. Se dice que su asesinato fue una trampa que le tendieron los del Vaticano proporcionándole un encuentro con un efebo que lo asesino.

Passolini siempre se declaró amigo de la paz, de la no violencia. Toda su obra es un canto al amor y una crítica a la hipocresía, la incultura, la testarudez de una sociedad que vive en tiempos convulsos.

 Ha caído en mis manos un libro suyo “Escritos corsarios” que traen a mi memoria los tiempos de juventud de Londres. Son un grito a favor de la tolerancia, el perdón, la compasión, una condena del fascismo que es la serpiente de siete cabezas que muda de piel para perpetuarse en el poder y parece estar vigente medio siglo después de la muerte de Paolo que fue mártir y profeta. Lo mataron los curas utilizando la mano asesina de la democracia cristiana.

San Piero Paolo Passolini, que estarás en los cielos, ora pro nobis

 

martes, 2 de julio de 2024

jueves, 27 de junio de 2024

 

LLUVIA DE SAPOS EN WAMBA



Extraño fenómeno meteorológico. Cuentan las crónicas que tras la tormenta ha caído lluvia de sapos también de culebras en Wamba. Debe de ser una maldición que pesa sobre este pueblo pinciano con nombre visigótico, el mal visigótico, la envidia y la mala hostia, abran ustedes los periódicos, enchufen la tele a ver que dicen los telediarios y sonará la vieja cantinela que dice:

  • La mula de Wamba ni caga ni mea ni come ni bebe ni jode ni pee pero siempre anda

Lluevan sapos y culebras, pedruscos del cielo caigan, todo lo sufre España. Cuanta saña, Albañal de políticos trincones, periodistas chorizos, clérigos perversos, cristianos tornadizos. Todos van tirando del carro aguantando coces y pedos de la mula de Wamba



miércoles, 26 de junio de 2024

 


Я последний раз с тобой вижусь завтра ухожу в армию


 MENSAJE DE UN MOZO RUSO A SU AMADA CAPTADO POR INTERNET

─ Magda te veré por última vez mañana, me voy al ejército. Te quiero

Al leerlo siento un escalofrió y pido a la Virgen Santísima que pueda volver de la guerra sano y salvo ese muchacho que mañana entra en quintas y hacerle el amor a su querida Magda

sábado, 22 de junio de 2024

 

VIVA JESÚS MUERA EL PECADO. CONSUELOS Y DESCONSUELOS DE UN ESCRITOR SIN SUERTE

 

Es lo que digo yo, Viva Jesús muera el pecado. Busco en la jaculatoria la divina intercesión para contar la historia del pobre Frutos Cohombro Perales un hombre vapuleado por la vida: periodista sin suerte al que engañaba su parienta, blanco de todas las pullas y soflamas. Su vida fue un constante jugar al chito con la desgracia. Era grafómano, aquejado por la locura de escribir se hizo sospechoso a las autoridades. Ya que en esta sociedad nuestra si escribes y Cohombro siempre rompían lanzas contra el gobierno estás bajo sospecha. Te miran como a un delincuente. Llenó rimeros de cuartillas. Hojas fugaces de pensamientos volanderos, siempre en lucha contra los molinos de viento, un agitador de derechas cuando habían ganado las izquierdas, sufrimientos, enconos, citad judiciales, hombre de Dios, por qué le da la tontuna a Vd. de poner negro sobre blanco cuanto piensa. Trata de arreglar el mundo cuando éste carece de arreglo. Yo voy a mi aire. Yo me entiendo y Dios me entiende, contestaba haciendo valer una cita de Unamuno en justificación de su locura. Ser periodista es un arte cinegético que tiene que ver con el tiro a la cabeza, oficio respetable antaño pero del que se han apropiado esas machorras feminazis que mejor estarían haciendo la carrera o mostrando sus galas naturales por la Red en lugar de estar pontificando y tertuliando en los talking chous o subidas a lo alto de las columnas de algún rotativos que las paga bien. Frutos Cohombro a sabiendas de haber elegido una profesión tan áspera hacía de tripas corazón y sea lo que Dios quiera. Hay que seguir trepando por la cucaña. Aquí el que aguanta gana. Vivir es torear. Cada día lidiar con un miura, quítate de en medio que va pasar la camioneta de mi papá. Todo mentiras, querido don Frutos, súbete al carro de heno del poder, déjate de alicantinas, una cosa segura, tú busca una cosa segura, hijo, le decía su madre doña Cloti y el periodista pegaba un respingo, madre, tú déjame a mí, haré lo que me dé la gana. Sin embargo, las críticas maternales lo descolocaban y acentuaban la inseguridad que sentía hacia sí mismo. Quizás padeciese algo de complejo de Edipo. Two wrongs cannot make a right. Al igual que los grandes soñadores, los poetas chirles, los maridos fracasados, se afligía ante el derrumbe de su existencia. You are a failure, baby. Lo único que le consolaba y le hacía feliz era la cuartilla en blanco. Pero ya nadie aceptaba sus colaboraciones como en su juventud, entonces se podía ganar algún dinerillo. Ahora todo es gratis. Te metes en la Red y no sales. Te pasas la vida sin cobrar un duro por tu brillante literatura. Has de trabajar para el turco. No para el turco sino para los judíos. Este pensamiento a don Frutos Cohombro viejo escritor le traía por la calle de la Amargura. Estaba que lo llevaban los demonios y le hacía albergar a redropelo ciertas inquinas antisemitas. Las estanterías de su biblioteca albergaban miles de folios, en los altillos de sus armarios dormían el sueño de la incomprensión y el olvido sus cuentos, sus novelas, sus poemarios, los esquejes de algún drama que escribiría andando el tiempo, pero que jamás concluyó, algunas ediciones de sus textos impresos pero que rechazaban las librerías por falta de distribuidor. Publish and be damned, le dijo un fantasma pero él había dejado de creer en trasgos y aparecidos. Que salga el sol por Antequera. Tú publica y que te lleven los demonios pero, oiga usted, yo publico ya ve y me tengo que comer enteras mis ediciones. Internet supuso una liberación para los poetas poetisas novelistas e historiadores ensayistas pero no eran sino una engañifa cuando creíamos que nos había venido Dios a ver. El gran sanedrín encontró en la Red de Redes un punto de vigilancia un faro para la observación ideológica de la fraternidad y el compadreo universal, habría que controlar el caos para domar la bestia y ahí estaban los agentes del 666. Escudriño global. Lupa en ristre, y pipa de Sherlock Holmes haciendo pesquisas sobre las huellas del crimen. Pero oiga yo no soy un criminal, soy un pobre escritor sin suerte, sí eres un escritor suerte pero sospechoso, pronto te vamos a ajustar las cuentas.

−Arredro vayas, Satanás− gritó entonces el pobre Frutos Cohombro

miércoles, 12 de junio de 2024

 CUMPLIR OCHENTA AÑOS

 

Hoy día de san Juan de Sahagún de Campos el predicador gracioso (Aderita que en los cielos estás reza por mí) cumplo ochenta años. Te Deum laudamus. Un regalo de la providencia haber alcanzado edad provecta. 

No sé ni como he llegado hasta aquí, he comido, he bebido, he fumado cual coracha, traté de ser casto como me enseñaron en el seminario, no sé si lo conseguí. 

Jesús mío no tengas en cuenta mis pecados sino la fe de tu iglesia. Voy a mi aire y por lo segado aunque con frecuencia metíme en tremedales y jardines de los que me sacó una excelsa mano. 

desde niño de la Virgen María, entusiasta y a la vez proclive a depresiones. 

Muchos altos y bajos, caminando en zigzag pero conseguí a fuerza de tesón ser corresponsal en Londres y en Nueva York, el sueño de todo periodista, amé a muchas mujeres, otras me amaron a mí o me dejaron en la estancada pero soy un pájaro de un solo nido como la paloma, la urraca o la cigüeña, que posan en un único palomar.

 Libros, artículos, varias novelas, zurré la badana a la maquina de escribir, a mi país y a veces me zurro a mí mismo. Libré de la cárcel porque tengo miedo a aquel dicho de que nadie se libra de ir a prisiones y de pedir limosna. 

Eso sí todos acabamos en el hospital. El manicomio tampoco lo conocí, caminando siempre por el filo de la navaja y mis chanclos ambulativos se impregnaron del barro de veredas y caminos. 

Soy de la generación del 68, la rebelión de los hippies pero ahora me pregunto ubi sunt qué fue de aquel Cohn Bendit, los Beatles Paul MaCarthy y ringo Star son unos ancianos George Harrison y John Lennon murieron ya. 

Hoy se ha muerto François Hardy la chica francesa de la cual todos nos enamoramos en el guateque. Creo que soy un triunfador por haber  ido por lo libre pero a veces me siento un desastre total. El hombre que no supo amar.

 Suzi Hugh ¿Qué fue de ti? porto tu imagen camino de la tumba y releo tus cartas que quemó mi madre. Oh Jesús mío, habed piedad de mí, ya no soy más que un pobre viejo, memoria de lo que fui.

 

miércoles, 12 de junio de 2024

sábado, 8 de junio de 2024

 

Imágenes de la zona del Distrito Militar del Norte, donde el tanque estadounidense Abrams fue destruido en dirección Avdeevsky

Nuevas imágenes de la zona de operaciones especiales. Un tanque estadounidense Abrams fue destruido en dirección Avdeevsky. Los artilleros rusos no le dejaron ninguna posibilidad en el campo de batalla. Posición cerrada, instalación del Msta-S, disparo certero y una nube de humo se eleva sobre el vehículo de varias toneladas. Así es como se ve un ataque con un proyectil de alta precisión "Krasnopol".

Y el trabajo de nuestros operadores de drones. Sólo un dron y un vehículo de combate de infantería Bradley resultan destruidos. Otro helicóptero voló hacia una trinchera enemiga en dirección a Donetsk. La mano de obra fue eliminada, el intento del enemigo de rotar unidades terminó en un fracaso.

Mientras tanto, la tripulación del helicóptero Ka-52M atacó el equipo camuflado. Área de responsabilidad del grupo de tropas "Centro". Los misiles de los aviones se envían a unas coordenadas determinadas. Objetivos alcanzados. Luego disparamos trampas de calor y regresamos al aeródromo.

EL ASTRONAUTA DEL APOLO QUE FOTOGRAFIO LA TIERRA DESDE LA LUNA MUERE A LOS 90 EN UN ACCIDENTE CUANDO PILOTABA UNA AVIONETA SOBRE EL PACIFICO COSAS TIENE LA VIDA

 Im Alter von 90 Jahren

»Apollo 8«-Astronaut William Anders stirbt bei Flugzeugabsturz

Er war der erste Mensch, der ein Farbbild der Erde aus dem Weltraum geschossen hat: William Anders fotografierte 1968, wie die Erde über dem Mondhorizont aufging. Nun stürzte er mit einem Kleinflugzeug ab.
William Anders im Jahr 2012

William Anders im Jahr 2012

 Foto: 

Al Behrman / AP

Der ehemalige »Apollo 8«-Astronaut William Anders ist mit einem Flugzeug im US-Bundesstaat Washington abgestürzt. Der 90-Jährige saß selbst am Steuer der Maschine vom Typ Beech A45, Passagiere waren nicht dabei. Das Flugzeug stürzte aus noch unbekannter Ursache nordwestlich von Seattle in der Nähe von Jones Island ins Meer und sank. Sein Sohn Greg bestätigte den Tod gegenüber Associated Press. »Die Familie ist am Boden zerstört«, sagte er. »Er war ein großartiger Pilot, und wir werden ihn schrecklich vermissen.« US-Behörden untersuchen den Absturz.

Andersen war der erste Mensch, der ein Farbbild der Erde aus dem Weltraum geschossen hat: Das ikonische »Earthrise«-Foto, das den Planeten als schattenhafte blaue Murmel hinter der grauen Mondoberfläche zeigt, wurde schon bald zur Ikone der Umweltschutzbewegung und auch zum Vorbild einer US-Briefmarke. Vielleicht stritten William Anders und Frank Borman später auch deshalb darüber, wer die Fotos gemacht hat. Anhand der Aufzeichnungen des Nasa-Bordrecorders scheint es am wahrscheinlichsten, dass Borman die Schwarz-Weiß-Aufnahme und Anders die Farbfotos knipste.